{"id":209568,"date":"2019-04-28T10:50:07","date_gmt":"2019-04-28T09:50:07","guid":{"rendered":"http:\/\/kapitalis.com\/tunisie\/?p=209568"},"modified":"2019-04-28T10:53:41","modified_gmt":"2019-04-28T09:53:41","slug":"le-poeme-du-dimanche-le-grand-combat-et-autres-textes-dhenri-michaux","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/kapitalis.com\/tunisie\/2019\/04\/28\/le-poeme-du-dimanche-le-grand-combat-et-autres-textes-dhenri-michaux\/","title":{"rendered":"Le po\u00e8me du dimanche : \u2018\u2018Le grand combat\u2019\u2019 et autres textes d\u2019Henri Michaux"},"content":{"rendered":"\n
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N\u00e9 \u00e0 Namur 1899 dans une famille ais\u00e9e et d\u00e9c\u00e9d\u00e9 \u00e0 Paris en 1984, Henri Michaux est un peintre et po\u00e8te fran\u00e7ais d\u2019origine belge, occupant une place particuli\u00e8re dans la culture moderne. <\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n\n\n\n\n

Apr\u00e8s avoir dit qu\u2019il d\u00e9testait la peinture et qu\u2019il cesserait d\u2019\u00e9crire, ce voyageur assidu, aussi bien de p\u00e9r\u00e9grinations g\u00e9ographiques que d\u2019explorations imaginaires, fut l\u2019un des rares artistes \u00e0 \u00e9tablir scientifiquement la carte des drogues, mescaline dans les mots et dans les traits.
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En 1948, quand Henri Michaux publie \u2018\u2018Meidosems\u2019\u2019<\/em>, il a quarante-neuf ans. C\u2019est son premier livre de peintre, ce sont aussi ses premi\u00e8res lithographies et les seules r\u00e9alis\u00e9es directement \u00e0 m\u00eame la pierre.
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\u00c9crivain, il l\u2019est depuis \u2018\u2018Les R\u00eaves et la Jambe\u2019\u2019<\/em> publi\u00e9 \u00e0 Anvers en 1923; dessinateur et peintre, il le devient quand il montre ses travaux \u00e0 la librairie de la Pl\u00e9iade \u00e0 Paris en 1937.
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\u00c0 la fin de sa vie, Michaux \u00e9tait consid\u00e9r\u00e9 comme un artiste fuyant ses lecteurs et les journalistes, ce qui contraste avec les nombreux voyages qu\u2019il a faits pour d\u00e9couvrir les peuples du monde, et avec les nombreux amis qu\u2019il compta dans le monde artistique. Mais en r\u00e9alit\u00e9, durant toute son existence, il a maintenu un refus radical de para\u00eetre, s\u2019opposant de mani\u00e8re irr\u00e9ductible et inali\u00e9nable \u00e0 toutes les sollicitations publiques : interviews, \u00e9missions de t\u00e9l\u00e9vision ou radio, photos, conf\u00e9rences, prix litt\u00e9raires, etc.
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Le grand combat
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Il l\u2019emparouille et l\u2019endosque contre terre ;
Il le rague et le roup\u00e9te jusqu\u2019\u00e0 son dr\u00e2le ;
Il le prat\u00e9le et le libucque et lui baroufle les ouillais ;
Il le tocarde et le marmine,
Le manage rape \u00e0 ri et ripe \u00e0 ra.
Enfin il l\u2019\u00e9corcobalisse.
L\u2019autre h\u00e9site, s\u2019espudrine, se d\u00e9faisse, se torse et se ruine.
C\u2019en sera bient\u00f4t fini de lui ;
Il se reprise et s\u2019emmargine\u2026 mais en vain
Le cerveau tombe qui a tant roul\u00e9.
Abrah ! Abrah ! Abrah !
Le pied a failli !
Le bras a cass\u00e9 !
Le sang a coul\u00e9 !
Fouille, fouille, fouille,
Dans la marmite de son ventre est un grand secret.
M\u00e9g\u00e8res alentours qui pleurez dans vos mouchoirs;
On s\u2019\u00e9tonne, on s\u2019\u00e9tonne, on s\u2019\u00e9tonne
Et on vous regarde,
On cherche aussi, nous autres le Grand Secret.
\u00abPapa, fais tousser la baleine\u00bb, dit l\u2019enfant confiant.
Le tib\u00e9tain, sans r\u00e9pondre, sortit sa trompe \u00e0 appeler l\u2019orage
et nous f\u00fbmes copieusement mouill\u00e9s sous de grands \u00e9clairs.
Si la feuille chantait, elle tromperait l\u2019oiseau.<\/p>\n\n\n\n

Ma vie
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Tu t\u2019en vas sans moi, ma vie.
Tu roules.
Et moi j\u2019attends encore de faire un pas.
Tu portes ailleurs la bataille.
Tu me d\u00e9sertes ainsi.
Je ne t\u2019ai jamais suivie.
Je ne vois pas clair dans tes offres.
Le petit peu que je veux, jamais tu ne l\u2019apportes.
\u00c0 cause de ce manque, j\u2019aspire \u00e0 tant.
\u00c0 tant de choses, \u00e0 presque l\u2019infini\u2026
\u00c0 cause de ce peu qui manque, que jamais n\u2019apportes.<\/p>\n\n\n\n

La jeune fille de Budapest
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Dans la brume ti\u00e8de d\u2019une haleine de jeune fille, j\u2019ai pris place
Je me suis retir\u00e9, je n\u2019ai pas quitt\u00e9 ma place.
Ses bras ne p\u00e8sent rien. On les rencontre comme l\u2019eau.
Ce qui est fan\u00e9 dispara\u00eet devant elle. Il ne reste que ses yeux.
Longues belles herbes, longues belles fleurs croissaient dans notre champ.
Obstacle si l\u00e9ger sur ma poitrine, comme tu t\u2019appuies maintenant.
Tu t\u2019appuies tellement, maintenant que tu n\u2019es plus.
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Je vis un arbre dans un oiseau
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Celui-ci le r\u00e9fl\u00e9chissait tout entier et une brise infiniment l\u00e9g\u00e8re en assouplissait seulement l\u2019extr\u00eame bord des feuilles.
L\u2019oiseau \u00e9tait immobile et grave.
C\u2019\u00e9tait un matin clair, sans soleil, un matin qui ne d\u00e9voile rien encore de la journ\u00e9e \u00e0 venir, ou tr\u00e8s peu.
Moi aussi, j\u2019\u00e9tais calme.
L\u2019oiseau et moi, nous nous entendions, mais \u00e0 distance, comme il convient \u00e0 des \u00eatres d\u2019esp\u00e8ce animale, ayant eu, sans retour possible, une \u00e9volution parfaitement divergente.
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Le grand violon
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Mon violon est un grand violon-girafe;
j\u2019en joue \u00e0 l\u2019escalade,
bondissant dans ses r\u00e2les,
au galop sur ses cordes sensibles et son ventre affam\u00e9 aux d\u00e9sirs \u00e9pais,
que personne jamais ne satisfera,
sur son grand c\u0153ur de bois enchagrin\u00e9,
que personne jamais ne comprendra.
Mon violon-girafe, par nature a la plainte basse et importante, fa\u00e7on tunnel,
l\u2019air accabl\u00e9 et bond\u00e9 de soi, comme l\u2019ont les gros poissons gloutons des hautes profondeurs, mais avec, au bout, un air de t\u00eate et d\u2019espoir quand m\u00eame,
d\u2019envol\u00e9e, de fl\u00e8che, qui ne c\u00e8dera jamais.
Rageur, m\u2019engouffrant dans ses plaintes, dans un amas de tonnerres nasillards,
j\u2019en emporte comme par surprise
tout \u00e0 coup de tels accents de panique ou de b\u00e9b\u00e9 bless\u00e9, per\u00e7ants, d\u00e9chirants,
que moi-m\u00eame, ensuite, je me retourne sur lui, inquiet, pris de remords, de d\u00e9sespoir,
et de je ne sais quoi, qui nous unit, tragique, et nous s\u00e9pare.<\/p>\n\n\n\n

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Le po\u00e8me du dimanche : Six po\u00e8mes de Guillevic<\/a><\/blockquote>