{"id":241826,"date":"2019-09-22T11:00:18","date_gmt":"2019-09-22T10:00:18","guid":{"rendered":"http:\/\/kapitalis.com\/tunisie\/?p=241826"},"modified":"2019-09-22T11:00:20","modified_gmt":"2019-09-22T10:00:20","slug":"le-poeme-du-dimanche-trois-arbres-letrangere-et-pluie-lente-de-gabriela-mistral","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/kapitalis.com\/tunisie\/2019\/09\/22\/le-poeme-du-dimanche-trois-arbres-letrangere-et-pluie-lente-de-gabriela-mistral\/","title":{"rendered":"Le po\u00e8me du dimanche : \u2018\u2018Trois arbres\u2019\u2019, \u2018\u2018L\u2019\u00e9trang\u00e8re\u2019\u2019 et \u2018\u2018Pluie lente\u2019\u2019 de Gabriela Mistral"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Gabriela Mistral voit le jour le 7 avril 1889 \u00e0 Vicu\u00f1a, petit bourg rural et montagneux sur le Rio Elqui, aux confins de la Cordill\u00e8re des Andes et de l\u2019Argentine. Morte le 10 janvier 1957, \u00e0 New York, cette \u00e9ducatrice, diplomate, f\u00e9ministe et po\u00e9tesse est consid\u00e9r\u00e9e comme l\u2019un des quatre grands de la po\u00e9sie chilienne (avec Pablo Neruda, Pablo de Rokha et Vicente Huidobro).<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n\n\n\n\n

Abandonn\u00e9e par son p\u00e8re \u00e0 l\u2019\u00e2ge de trois ans, Gabriela est \u00e9lev\u00e9e par sa m\u00e8re institutrice dans le hameau de Monte Grande. Elle y m\u00e8ne, \u00e0 l\u2019aff\u00fbt des valeurs spirituelles, une enfance de privations, humble et rude, qui d\u00e9cidera de sa vocation po\u00e9tique et de son engagement humain. <\/p>\n\n\n\n

Nomm\u00e9e institutrice \u00e0 17 ans, elle n\u2019aura de cesse de d\u00e9noncer l\u2019exploitation des enfants et \u00abla douloureuse condition de la femme en Am\u00e9rique latine, ali\u00e9n\u00e9e par la tradition et les structures sociales\u00bb. <\/em><\/p>\n\n\n\n

Rien, dans sa condition, ne pr\u00e9destinait cette petite provinciale du fin fond du Chili \u00e0 devenir, en 1945, le premier prix Nobel de litt\u00e9rature d\u00e9cern\u00e9 \u00e0 un \u00e9crivain latino-am\u00e9ricain .<\/p>\n\n\n\n

Trois arbres<\/h3>\n\n\n\n

Trois arbres tomb\u00e9s sont rest\u00e9s au bord du sentier.
Oubli\u00e9s du b\u00fbcheron, ils s\u2019entretiennent,
fraternellement serr\u00e9s, comme trois aveugles.<\/p>\n\n\n\n

Le soleil couchant verse
\nson sang vif dans les troncs \u00e9clat\u00e9s,
\nles vents emportent le parfum de leur flanc ouvert.<\/p>\n\n\n\n

L\u2019un, tout tordu, tend un bras immense,
\nfrissonnant de feuillage, vers l\u2019autre
\net ses blessures sont pareilles \u00e0 des yeux pleins de pri\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n

Le b\u00fbcheron les a oubli\u00e9s.
\nLa nuit viendra. Je resterai avec eux.<\/p>\n\n\n\n

Je recueillerai dans mon c\u0153ur
\nleurs douces r\u00e9sines, elles me tiendront lieu de feu.
\nMuets, press\u00e9s les uns contre les autres,
\nque le jour nous trouve monceau de deuil.<\/p>\n\n\n\n

L\u2019\u00c9trang\u00e8re<\/h3>\n\n\n\n

\u00c0 Francis de Miomandre.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Elle parle avec un arri\u00e8re-go\u00fbt de ses mers sauvages
avec on ne sait quelles algues, avec on ne sait quels sables ;
Elle prie un Dieu sans forme ni poids,
Elle est vieille comme si elle allait mourir.
Dans notre jardin, qu\u2019elle nous rendit \u00e9tranger,
elle a plant\u00e9 des cactus et des herbes dentel\u00e9es.
Elle exhale le souffle du d\u00e9sert,
ses cheveux sont blanchis par des passions
qu\u2019elle ne raconte jamais et, si elle nous les contait,
ce serait comme la carte d\u2019une autre \u00e9toile.
Elle vivra parmi nous quatre-vingts ans
et elle sera toujours comme l\u2019heure de sa venue,
parlant une langue qui hal\u00e8te et g\u00e9mit
et que seules comprennent les bestioles.
Elle va mourir au milieu de nous
une nuit qu\u2019elle souffrira davantage,
avec son destin pour unique oreiller,
d\u2019une mort muette, \u00e9trang\u00e8re.
<\/p>\n\n\n\n

Pluie lente <\/h3>\n\n\n\n

Cette eau craintive et triste
comme un enfant qui souffre,
avant de toucher la terre
d\u00e9faille.<\/p>\n\n\n\n

Calme est l\u2019arbre, calme est le vent,
\net dans le silence splendide
\nces fines larmes am\u00e8res
\ntombent !<\/p>\n\n\n\n

Le ciel est comme un immense
\nc\u0153ur qui s\u2019ouvre, amer.
\nPas de pluie : juste un saignement lent
\net long.<\/p>\n\n\n\n

Dans leur qui\u00e9tude, les hommes
\nne sentent pas cette amertume,
\ncette eau triste venue
\nd\u2019en haut.<\/p>\n\n\n\n

Cette longue et lassante
\ndescente d\u2019eaux vaincues,
\nvers la Terre gisante
\net transie !<\/p>\n\n\n\n

Il pleut et comme un chacal tragique,
\nla nuit se cache dans les montagnes.
\nQue va-t-il surgir, dans l\u2019ombre,
\nde la Terre ?<\/p>\n\n\n\n

Dormirez-vous, tandis que dehors
tombe et souffre, cette eau inerte,
cette eau l\u00e9tale,
s\u0153ur de la Mort ?<\/p>\n\n\n\n

Po\u00e8mes traduit de l\u2019espagnol par <\/em>Claude Couffon<\/strong>.<\/p>\n\n\n\n

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Le po\u00e8me du dimanche: \u2018\u2018J\u2019accuse\u2019\u2019 de Pablo Neruda<\/a><\/blockquote>