Anna de Noailles, née Ana-Elisaveta Bibescu Basarab Brâncoveanu, est une poétesse et romancière française d’origine roumaine, née à Paris le 15 novembre 1876 et décédée dans la même ville le 30 avril 1933. Son présent poème est tiré de son recueil ‘‘Cœur innombrable’’ paru en 1901.

Anna de Noailles est issue d’une famille de boyards roumains. Les boyards sont la noblesse des pays orthodoxes non grecs: Russie, Moldavie, Valachie, Transylvanie. Elle est la fille du prince Grégoire Bibesco Bassaraba de Brancovan exilé à Paris et de la princesse Zoé née Raluca Moussouros, pianiste grecque née à Constantinople.

Née à Paris, Anna reçut une éducation axée sur les langues; elle apprit le français, l’anglais et l’allemand. À 19 ans, elle épouse Mathieu de Noailles, issu d’une prestigieuse famille de la noblesse française. Au début du XXe siècle, son salon de l’avenue Hoche attire l’élite intellectuelle, littéraire et artistique de l’époque parmi lesquels Edmond Rostand, Francis Jammes, Paul Claudel, Colette, André Gide, Maurice Barrès, René Benjamin, Frédéric Mistral, Robert de Montesquiou, Paul Valéry, Jean Cocteau, Léon Daudet, Pierre Loti, ou encore Max Jacob et François Mauriac. C’est également une amie de Georges Clemenceau. André Gide dira d’elle: «Il faudrait beaucoup se raidir pour ne pas tomber sous le charme de cette extraordinaire poétesse au cerveau bouillant et au sang froid.»

Anna de Noailles fut la première femme commandeur de la Légion d’honneur. Son œuvre est composée de quatorze recueils poétiques, elle écrira aussi des romans. Le romantisme, les états d’âme, l’amour et la nature sont les thèmes autour desquels s’est articulée sa poésie.

Couples fervents et doux, ô troupe printanière !
Aimez au gré des jours.
— Tout, l’ombre, la chanson, le parfum, la lumière
Noue et dénoue l’amour.

Épuisez, cependant que vous êtes fidèles,
La chaude déraison,
Vous ne garderez pas vos amours éternelles
Jusqu’à l’autre saison.

Le vent qui vient mêler ou disjoindre les branches
A de moins brusques bonds
Que le désir qui fait que les êtres se penchent
L’un vers l’autre et s’en vont.

Les frôlements légers des eaux et de la terre,
Les blés qui vont mûrir,
La douleur et la mort sont moins involontaires
Que le choix du désir.

Joyeux; dans les jardins où l’été vert s’étale
Vous passez en riant,
Mais les doigts enlacés, ainsi que des pétales,
Iront se défeuillant.

Les yeux dont les regards dansent comme une abeille
Et tissent des rayons,
Ne se transmettront plus, d’une ferveur pareille,
Le miel et l’aiguillon.

Les cœurs ne prendront plus, comme deux tourterelles,
L’harmonieux essor,
Vos âmes, âprement, vont s’apaiser entre elles,
C’est l’amour et la mort…

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Walter Whitman, plus connu sous le nom de Walt Whitman, né le 31 mai 1819 New York et décédé le 26 mars 1892 à Camden, fut un grand poète américain. Il exercera une influence importante sur des poètes européens, sud-américains mais aussi russes. Le présent poème fut traduit par André Gide.

Issu d’un milieu modeste, sa famille doit déménager à Brooklyn lorsque son père perd la ferme qu’il possédait. À l’âge de 11 ans, Walt Whitman quitte l’école pour travailler dans une imprimerie. Il poursuit seul son apprentissage des lettres, notamment à travers la lecture des œuvres classiques. Passionné de littérature, à 17 ans, il décide de devenir instituteur, puis il se tourne vers le journalisme. Au cours des années qui suivent, il travaille pour plusieurs journaux, et fonde ses propres revues. À travers ses articles, il dénonce notamment l’esclavage.

En parallèle, il commence à composer des poèmes. En 1855, Walt Whitman auto-publie son premier recueil, ‘‘Leaves of grass’’. L’ouvrage frappe par son style innovant, qui s’écarte des conventions poétiques en vogue. Il rencontre cependant un succès mitigé.

Avec la guerre civile, Walt Whitman rencontre de nouvelles difficultés financières. En 1862, il déménage à Washington, où son frère, blessé, est hospitalisé. Commence alors une période épuisante et productive. Walt Whitman partage son temps entre un travail alimentaire, l’écriture, et les visites à l’hôpital auprès des blessés de guerre. C’est au cours d’une de ces visites qu’il rencontre Peter Doyle, qui deviendra son compagnon.

Whitman publie un second recueil, ‘‘Drum-taps’’, consacré à la guerre. En 1873, une crise cardiaque le laisse très affaibli et partiellement paralysé. Il publie une nouvelle version de ‘‘Leaves of grass’’, retravaillée et enrichie, qui rencontre le succès, lui permettant de vivre plus confortablement. Il devient un poète reconnu et continue à travailler sur son recueil, ‘‘Leaves of grass’’ qui, lors des dernières années, comptait plus de 300 poèmes. Malheureusement, sa santé continue à se dégrader. Il décède en 1892.

Whitman inspirera tant de grands poètes de par le monde à l’instar de Pablo Neruda, Allen Ginsberg, Fernando Pessoa, Oscar Wilde, Ossip Mandelstam, Cesare Pavese (qui lui consacrera sa thèse de doctorat), André Gide (qui le traduira en français), Langston Hughes, Federico Garcia Lorca, Jorge Luis Borges et tant d’autres…

Walt Whitman, un cosmos, de Manhattan le fils,
Turbulent, bien en chair, sensuel, mangeant, buvant et procréant,
Pas sentimental, pas dressé au-dessus des autres ou à l’écart d’eux
Pas plus modeste qu’immodeste.

Arrachez les verrous des portes!
Arrachez les portes mêmes de leurs gonds!

Qui dégrade autrui me dégrade
Et rien ne se dit ou se fait, qui ne retourne enfin à moi.

À travers moi le souffle spirituel s’enfle et s’enfle, à travers moi c’est le courant et c’est l’index.

Je profère le mot des premiers âges, je fais le signe de démocratie.

Par Dieu! Je n’accepterai rien dont tous ne puissent contresigner la copie dans les mêmes termes.
À travers moi des voix longtemps muettes

Voix des interminables générations de prisonniers, d’esclaves,

Voix des mal portants, des désespérés, des voleurs, des avortons,
Voix des cycles de préparation, d’accroissement,
Et des liens qui relient les astres, et des matrices et du suc paternel.
Et des droits de ceux que les autres foulent aux pieds,
Des êtres mal formés, vulgaires, niais, insanes, méprisés,
Brouillards sur l’air, bousiers roulant leur boule de fiente.

À travers moi des voix proscrites,
Voix des sexes et des ruts, voix voilées, et j’écarte le voile,
Voix indécentes par moi clarifiées et transfigurées.

Je ne pose pas le doigt sur ma bouche
Je traite avec autant de délicatesse les entrailles que je fais la tête et le cœur.
L’accouplement n’est pas plus obscène pour moi que n’est la mort.
J’ai foi dans la chair et dans les appétits,
Le voir, l’ouïr, le toucher, sont miracles, et chaque partie, chaque détail de moi est un miracle.

Divin je suis au dedans et au dehors, et je sanctifie tout ce que je touche ou qui me touche.
La senteur de mes aisselles m’est arôme plus exquis que la prière,
Cette tête m’est plus qu’église et bibles et credos.

Si mon culte se tourne de préférence vers quelque chose, ce sera vers la propre expansion de mon corps, ou vers quelque partie de lui que ce soit.
Transparente argile du corps, ce sera vous!
Bords duvetés et fondement, ce sera vous!
Rigide coutre viril, ce sera vous!
D’où que vous veniez, contribution à mon développement, ce sera vous!
Vous, mon sang riche! vous, laiteuse liqueur, pâle extrait de ma vie!
Poitrine qui contre d’autres poitrines se presse, ce sera vous!
Mon cerveau ce sera vos circonvolutions cachées!
Racine lavée de l’iris d’eau! bécassine craintive! abri surveillé de l’œuf double! ce sera vous!
Foin emmêlé et révolté de la tête, barbe, sourcil, ce sera vous!
Sève qui scintille de l’érable, fibre de froment mondé, ce sera vous!
Soleil si généreux, ce sera vous!
Vapeurs éclairant et ombrant ma face, ce sera vous!
Vous, ruisseaux de sueurs et rosées, ce sera vous!
Vous qui me chatouillez doucement en frottant contre moi vos génitoires, ce sera vous!
Larges surfaces musculaires, branches de vivant chêne, vagabond plein d’amour sur mon chemin sinueux, ce sera vous!
Mains que j’ai prises, visage que j’ai baisé, mortel que j’ai touché peut-être, ce sera vous!

Je raffole de moi-même, mon lot et tout le reste est si délicieux!
Chaque instant et quoi qu’il advienne me pénètre de joie,
Oh! je suis merveilleux!
Je ne sais dire comment plient mes chevilles, ni d’où naît mon plus faible désir.
Ni d’où naît l’amitié qui jaillit de moi, ni d’où naît l’amitié que je reçois en retour.

Lorsque je gravis mon perron, je m’arrête et doute si ce que je vois est réel.
Une belle-de-jour à ma fenêtre me satisfait plus que toute la métaphysique des livres.
Contempler le lever du jour!
La jeune lueur efficace les immenses ombres diaphanes
L’air fleure bon à mon palais.
Poussées du mouvant monde, en ébrouements naïfs, ascension silencieuse, fraîche exsudation,
Activation oblique haut et bas.
Quelque chose que je ne puis voir érige de libidineux dards
Des flots de jus brillant inondent le ciel.

La terre par le ciel envahie, la conclusion quotidienne de leur jonction
Le défi que déjà l’Orient a lancé par-dessus ma tête,
L’ironique brocard: Vois donc qui de nous deux sera maître!

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Ce poème est de l’indien Rabindranàth Thakur, dit Tagore, tiré de son recueil ‘‘L’Offrande lyrique’’ traduit en français par André Gide. Tagore fut le premier non occidental à recevoir le Prix Nobel de littérature. C’était en 1913.

Né le 7 mai 1861, dans une famille progressiste du Bengale -dans l’est de l’Inde-, Tagore fut poète de langues bengali et anglaise, mais aussi philosophe, romancier, homme de théâtre, compositeur, peintre, éducateur, politologue mais également un grand voyageur ayant visité plus d’une vingtaine de pays.

Tagore est le produit d’une double culture à fois hindoue et occidentale. Dernier-né d’une famille de 14 enfants, le jeune Tagore grandit dans un milieu urbain, occidentalisé, apprenant à la fois les codes de l’Inde traditionnelle et ceux de l’Inde coloniale. À 20 ans, après un premier séjour à Londres où il avait fait des études littéraires, Tagore écrivit son premier poème ‘‘Nirjharer svapna-bhanga’’ («Le réveil de la cascade»).

Ce qui l’intéresse avant tout c’est le drame des humbles vies, en s’interrogeant simultanément sur l’identité indienne. Malgré la mort de sa femme, de trois de ses enfants et de son père (qui lui apporte la «révélation de l’amour de la nature et de Dieu») entre 1901 et 1918, il a su transformer sa souffrance en joie et il a monté un centre d’éducation international à Santiniketan au Bengale. Son lyrisme rythmé et moderne, sa méditation sur la nature, sur la condition humaine et, plus pragmatiquement, sur la politique britannique colonialiste ont séduit un large public en Asie.

Le poète devient ainsi une icône du mouvement de l’indépendance de l’Inde et impulse une nouvelle politique culturelle et éducative dans son pays. Ses principaux ouvrages ‘‘L’Offrande lyrique’’, ‘‘Souvenirs d’enfance’’, ‘‘Navire d’or’’, ‘‘Gora’’, ‘‘Le Jardinier d’amour’’, et ‘‘La Corbeille de fruits’’ lui valent le prix Nobel de littérature en 1913.

Son recueil ‘‘L’Offrande lyrique’’ dont est extrait le présent poème fut traduit par de grands noms de la littérature mondiale dont le Russe Boris Pasternak et le Français André Gide.

Le peintre Tagore a notamment exposé à Paris en 1930 où Anna de Noailles et Victoria Ocampo figuraient parmi les convives à l’inauguration de son exposition. Tagore aura été le penseur de l’Inde qui a traduit sa pensée par son œuvre diverse.

Il est décédé le 7 août 1941 à Calcutta.

Je voulais te demander — mais je n’ai pas osé — la guirlande de roses que tu portais au cou. Ainsi j’attendis au matin et que tu sois parti pour en trouver sur le lit quelque vestige. Et, pareil au mendiant, je quêtai dans le crépuscule, ne fût-ce que pour un pétale égaré.

Pauvre de moi ! Qu’ai-je trouvé ? Quel gage a laissé ton amour ? Ce n’est ni fleur, ni flacon de senteur, ni aromates. C’est ton puissant glaive, étincelant comme une flamme, pesant comme un coup de tonnerre. La jeune lumière du matin, par la fenêtre, vient se répandre sur ton lit. L’oiseau matinal gazouille et demande : Femme, qu’as -tu trouvé ? Non, ce n’est ni fleur, ni flacon de senteur, ni aromates — Seigneur, c’est ton terrible glaive.

J’admire et je m’étonne, quel don m’as-tu fait-là ? Je ne sais trouver nulle place où le cacher. J’ai honte de le porter sur moi, frêle comme je suis, et je me blesse à lui quand je le presse sur ma poitrine. Pourtant il me faut supporter dans mon cœur l’honneur que tu m’as fait de ce don d’un fardeau de peine.

Désormais, pour moi nulle peur ne saurait plus être en ce monde, et dans mes désaccords tu resteras victorieux. Tu m’as laissé la mort pour compagne et je la couronnerai de ma vie. Ton glaive est avec moi pour trancher mes liens, et pour moi nulle peur ne saurait plus être en ce monde.

Désormais, je renonce à tout attifement futile. Roi de mon cœur, je ne connaîtrai plus l’attente et ni le pleurer à l’écart ; plus la réserve et les douces manières. Tu m’as donné ton glaive pour parure. Qu’ai-je affaire à présent avec les attifements de poupée!

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