Après avoir vécu dans différents pays européens, Strindberg s’installe en France à deux reprises, en 1883 et 1894 où il se lie d’amitié avec le peintre norvégien Edvard Munch. Exerce plusieurs métiers dont, alchimiste dans un laboratoire. Son œuvre, classée entre naturalisme et expressionisme, est considérée comme majeure dans la littérature suédoise. Elle inspirera le cinéaste Ingmar Bergman qui montera aussi son théâtre. Le recueil dont est extrait ici le poème est composé de Cinq nuits.

Tahar Bekri

Les années de voyage se terminent

quand l’esprit fatigué et le corps usé

aspirent à rentrer au pays, retrouver

les souvenirs et les lieux, mirages merveilleux

surgissant dans les rêves de la nuit,

dans l’ivresse poétique de qui a le mal du pays,

voir s’ils supportent la lumière du jour

et s’ils ne paraissent bien maigres

quand on lève le store et que s’éteint la veilleuse

et que le somnambule brusquement est arraché au sommeil.

Lesté d’impressions, de collines romaines,

hôtels suisses, douanes prussiennes,

socialisme, septennat,

paix éternelle, concordats :

fatigué des salades et de vins acides,

rassasié de saucisses et de fausses sardines,

de macaronis, de Hofbräu et d’huile

morues danoises, églefins norvégiens,

tambourins et castagnettes,

tintamarres et chansonnettes,

boulevards à dalles d’asphalte,

paysages brûlés, voilés de poussière,

fleuves desséchés au lit boueux,

prairies rouges comme tapis de coco,

tout ce qui en la mémoire prend

pour l’esprit malade couleur de cadavre.

Et maintenant que les canards en ordre de bataille

montrent en volant le chemin du pays,

où les hêtres poussent leurs bourgeons,

fatigué de la vie, le pèlerin revient vers le Nord

(Extraits)

Traduit du suédois par Jean de Faramond

‘‘Nuits du somnambule par jours éveillés’’, Librairie Séguier, 1990.

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Manel Albouchi *

Un cri sans son.

Un corps sans voix. 

Une vérité sans fard. 

Ce que propose Salma Mbarek avec son œuvre exposée depuis le 27 mai et jusqu’au 9 juin 2025, dans le cadre de l’exposition collective « Narration immersive », à la galerie Aire Libre à l’espace El Teatro, à Tunis, ce n’est pas un simple tableau, c’est un corps figé sous tension. Une scène primitive. Sur une toile noire, une forme humanoïde bleue, doigts crispés, semble jaillir, ou plutôt se débattre, s’agripper désespérément à la surface de l’existence. Le bras tendu, les doigts trempés de paillettes bleues, tentent d’émerger, comme si le corps voulait s’extraire d’un enfermement invisible, mais insupportable.

Les paillettes brillent. Mais ce n’est pas glamour. C’est tragique. Comme les dernières illusions d’un moi fracturé entre désir de lumière et besoin de disparition. C’est un appel à l’aide gelé dans la matière. 

Un écho à Edvard Munch : «Je sentais un cri infini qui passait à travers l’univers et qui déchirait la nature.» 

Le cri est de retour, mais il a changé de forme. Il n’est plus une bouche béante. Il est un corps entier : bleu, tendu, muet. 

Le bleu de Van Gogh : entre angoisse et lucidité 

Ce bleu-là n’est pas décoratif, il est psychique. Il rappelle celui de Van Gogh, le bleu des nuits sans sommeil, des pensées qui tournent, des émotions sans abri. C’est le bleu de l’âme quand elle n’a plus d’endroit où se poser. Le bleu de l’intensité, de la solitude, du refus de tricher. 

Et dans ce corps en tension, chacun reconnaît une part de lui-même : ce que l’on a voulu cacher, oublier, taire. Mais que le corps, lui, n’a jamais oublié. 

«Le corps n’oublie rien», écrivait Bessel van der Kolk. Cette œuvre en est la preuve vivante. Ce que la parole ne dit pas, le corps le crie. Et ce cri, chez Salma Mbarek, prend forme, devient matière, pèse, dérange, bouleverse. Ce n’est plus une toile : c’est un symptôme. Une scène psychique mise à nu. 

Le bras tendu n’est pas un simple geste : c’est l’archétype jungien du moi qui tente d’émerger de l’inconscient collectif. La toile noire devient la matrice, le ventre sombre d’un monde trop lourd.  

Le bleu est l’âme.  

Le geste est le souvenir.  

Le corps est le cri. 

Quand le showbiz se tait… l’inconscient parle 

Dans un monde artistique dominé par la tendance, la rentabilité et l’image «bankable», cette œuvre est une révolution silencieuse. Salma Mbarek refuse les conventions. Elle ne vend pas un style : elle offre un choc. 

Et ce choc, c’est peut-être ce qu’il manquait à la scène tunisienne, trop sage, trop lisse, trop calculée. Elle ne fait pas de l’art. Elle fait un acte psychanalytique. Elle extériorise l’intime. Elle montre l’envers du décor. Elle fait sauter les filtres. Et dans ce geste brut, viscéral, elle nous rappelle que l’art peut être une thérapie collective, un miroir de l’inconscient d’un pays. 

Une étoile bleue dans la nuit tunisienne 

Salma Mbarek ne cherche pas la lumière médiatique. Elle crée de l’ombre pour faire émerger le vrai. Elle ne peint pas le monde : elle dissèque les blessures invisibles. Elle ne décore pas : elle dévoile. 

Avec ce corps bleu qui crie, elle entre dans la lignée des artistes qui ne mentent pas. Ceux qui mettent le doigt là où ça fait mal. Ceux qui parlent pour ceux qui ne peuvent plus parler. Ceux qui réveillent ce que la société voudrait anesthésier. 

Et ce bleu, ce bleu si fort qu’il semble vivant, devient un code couleur de l’âme tunisienne contemporaine : entre douleur contenue, fatigue de lutter, et désir incandescent d’exister autrement. 

* Psychothérapeute, psychanalyste.

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