Voix importante de la poésie tunisienne et arabe, sa vision ancrée solidement dans l’héritage culturel arabo-musulman classique qu’il revisite avec des élans parfois soufis, est installée dans la modernité et l’une des plus ouvertes sur la poésie internationale. Son œuvre est récompensée de nombreuses distinctions.

Quelques titres (en arabe): Les filles de l’arc-en-ciel, 2015; Avec l’avant-dernier verre, 2019; La vie d’Al-Aghani, essai sur Aboulkacem Chebbi, Nihed, 2024 ; Qu’est-ce qui manque au bleu pour être ciel ?, autobiographie, Nihed, 2025.

En français : Que toute chose se taise, Bruno Doucey, 2012.

Tahar Bekri

Elle est comme la pierre…Ne nous doit rien

Toute stèle est un livre…ou une histoire de mort vivant…

Nous en avons le nom

ton témoin   Elle

Blanche jaune rouge ou couleur de poussière

Dans l’écume des soleils et son flottement

Eclaire notre vide et le sien

Garde-t-elle les morts ou les vivants ?

Ou est-elle monument de pierre comme cette tristesse rassemblée ?

Je t’aperçois aux seuils de mars. A travers les fenêtres

Dans la pluie du printemps et sa lumière mi-aveugle

Sans Norouz pour moi ni pour elle

Nulle ombre sauf la tienne transparente par-dessus mes rideaux

…dans leur nuit et jour

qu  flotte…par-dessus la soie de son velours

qui se noie puis flotte puis se noie

Ni poupées ni jouets pour jouer avec leur ombre

Et m’y fondre  comme elle s’en va

Peut-être suis-je… Peut-être est-elle

Nul héritage sauf celui des poètes  J’accorde les mots comme eux

Je les arrondis à leur rythme …les dirige

Et tourne autour de leur langue

J’attache mes cordes aux leurs

Si j’oubliais comme elle…

J’aurais desserré la ceinture de sa glace et de ses fers

Mais  elle est un miroir aux prismes cette pierre

Plutôt un mirage salé

Ne nous doit rien

Et nous lui sommes redevables

Te conduit  comme un menhir

dans l’écume des soleils nos yeux des diamants déformants

se pointant dans son flottement

Isole-t-elle les morts ?

Ou les vivants ?

Ou est-elle une promesse de mort prochaine ?

Si j’oubliais comme elle

Et mon poème ma tombe

Et ma stèle

Al-Qods al-‘arabi, 17 octobre 2025

(Remerciements à l’auteur)

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Des récoltes d’olives de la région de Al-Manar, située dans la délégation de Hajeb El Ayoun (gouvernorat du Kairouan) seraient menacées par des inconnus usant d’armes blanches pour attaquer leurs propriétaires et s’en emparer.

Les agriculteurs de la région ont, par ailleurs, lancé un appel aux autorités pour les protéger contre ces menaces.

Mosaïque FM a rapporté le témoignage de Rabeh Jammeli, l’une des victimes de cette attaques. Ce dernier a indiqué qu’il a loué la récolte d’olives à un agriculteur de la région pour une valeur de 200.000 dinars, et des inconnus s’en sont saisis par la force, sous prétexte que le terrain agricole est propriété de l’État, et que, par conséquent, ils y ont droit !

C. B. Y.

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Ancrée dans la poésie arabe classique et moderne, exigeante, avec sa très belle langue, l’œuvre du poète tunisien, Moncef Louhaïbi / Al-Ouhaïbi est ouverte sur la poésie mondiale contemporaine, couronnée de nombreux succès. Son écriture poétique est un riche dialogue intertextuel permanent, foisonnant de références historiques et culturelles, mêlant intime et collectif, non sans engagement dans l’actualité politique ou sociale. Lui causant parfois de l’adversité de certains courants idéologiques conservateurs.

Né en 1949 à Hajeb el Ayoun (Kairouan), Moncef Louhaïbi est poète, romancier et professeur de littérature arabe. Chroniqueur et collaborateur à divers journaux et revues arabes. Il fait partie de l’école poétique tunisienne de Kairouan, qui regroupe aussi ses contemporains Mohamed Ghozzi, Bechir Kahouagi, Jamila Mejri et autres Houcine Kahouajji.

Parmi ses recueils (en arabe) : Tablettes,1982; Manuscrit de Tombouctou, 1998; Métaphysique de la rose de sable, 1999 ; Diwan al Ouhaibi, 2010; Exercice du vendredi 14 janvier 2011, 2011. Les filles de l’arc-en-ciel, 2015 ; Avec l’avant-dernier verre, 2019.

En français, Que toute chose se taise, choix de textes, Ed. Bruno Doucey, 2012

Tahar Bekri

Ce matin je me suis réveillé,

Les cygnes avalaient la brume sur l’Euphrate

Un crapaud verdissait sur ses rochers

Comme si de rien n’était

Ni cadavre ne flotte ni bateaux n’arrivent

Les Irakiens allaient d’exil en exil

Dans toutes les stations où ils s’arrêtaient

On voyait un homme seul debout sous la pluie

Pendant que le train avançait dans le vacarme

d’avant-midi

J’ai pensé que la vie est lente vraiment

comme un premier pas de danse,

la danse du boléro, que nous sommes entre deux Histoires,

nous naissons par hasard, et nous mourons par hasard aussi,

Peut-être avons-nous poussé, un jour, dans les racines de la chicorée,

Peut-être, dans une heure folle, un jour,

avons-nous surgi dans le violet de ses fleurs

– D’habitude il pleut sur Kirkuk à cette heure,

Zarakous égrène son coton.

Je me suis souvenu que « j’ai oublié mon parapluie »

alors que j’allais descendre à la dernière station

Les arbres n’ont répandu qu’un voile bleu planté

à leur pied

Est-ce qu’ils se protègent du soleil avec cette ombre ?

Qu’ont-ils donc préparé pour l’hiver ? Leurs griffes ?

Ces arbres sont noirs comme les Irakiennes à Al-Kadhimiyya

qui avalent leur ombre

(Le secret dans ce vide à la blessure féminine

qui se montre à nous dans l’ouverture triangulaire

dans les pantalons en soie ajourée)

Qui risque de… dans une lumière incertaine

Les irakiens allaient d’exil en exil

Dans toutes les stations où ils s’arrêtaient

On voyait un homme seul debout sous la pluie !

La terre ?

Si ce n’est la blessure, aurait-elle fait pousser toutes ces fleurs ?

Dis merci à cette lumière !

Elle rangeait les choses de Bagdad jusqu’à Khanaqin

avec une plume soyeuse :

Une terre labourée entre les cuisses des collines

qui apprivoisent l’horizon céleste…Le pin qui secoue

au matin sa gelée (Je veux dire la poudre de son verre)

Pendant que la rosée argentée se détachait de ma fenêtre

Pour briller dans leurs bateaux

Ancrés au port

Les Irakiens allaient d’exil en exil

Dans toutes les stations où ils s’arrêtaient

Il y avait un parapluie brisé

Il te faut trouver celui qui l’a déployé

Sinon …

Il te faut trouver la main !

Traduit de l’arabe par Tahar Bekri

Sargon Boulus dont le titre du poème porte le nom est un poète, traducteur et journaliste irakien, né en 1944 à Habbaniyah et décédé en 2007 à Berlin.

Le poème du dimanche : «Les deux palmiers» de Ahmed Laghmani

Le poème du dimanche : ‘‘Me voici devant vous’’ de Mohamed Sghaïer Ouled Ahmed

Le poème du dimanche : ‘‘Cesse mon cœur’’ de Aboulkacem Chebbi

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