Elles publient une anthologie de poètes en Europe qui ont refusé la soumission à l’ennemi ou la complicité avec lui. «Le volume a été achevé d’imprimer sous l’oppression à Paris, le 1^er mai 1944», dit le texte.

Préfacé par Louis Aragon, l’ouvrage contient des écrits en prison, de déportés, des poèmes d’Europe, de Grèce, de Pologne, de Hollande, de Belgique, de Norvège, d’Italie, de Bulgarie, de Yougoslavie, etc. et, bien sûr, de France, où des pseudonymes, des surnoms ont été utilisés.

De nombreux poètes écrivaient et publiaient dans la clandestinité. Parmi eux, Robert Desnos, Louis Aragon, Michel Leiris, Paul Eluard, André Frénaud, Jean Tardieu, Pierre Seghers, Jean Cassou, etc.

Des poèmes ont paru anonymes, aussi. Au moment où un mauvais vent, brun et menaçant souffle sur l’Europe, il nous a semblé bon de le rappeler.

Tahar Bekri

‘‘Avis’’ – Jean de Haut (Paul Eluard

La nuit qui précéda sa mort

Fut la plus courte de sa vie

L’idée qu’il existait encore

Lui brûlait le sang aux poignets

Le poids de son corps l’écoeurait

Sa force le faisait gémir

C’est tout au fond de cette horreur

Qu’il a commencé à sourire

Il n’y avait pas UN camarade

Mais des millions et des millions

Pour le venger il le savait

Et le jour se leva pour lui

1942

Mon pays – Anne (Edith Thomas)

Mon pays, doux pays gris

dont les bois et les prairies

s’enfoncent à l’horizon

mon pays dans la prison

de l’Europe ensevelie :

de l’Europe qui périt

au long des jours et des nuits,

sous le sourd martèlement

des bottes qui pesamment

s’en vont jusqu’à l’infini

mon pays quand donc la vie

reviendra dans les sarments ?

Quand cessera le tourment

de l’Europe ensevelie ?

L’honneur des poètes, Europe, Ed. Minuit, 1944 .

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Honni par le régime de Vichy en France qu’il considère parmi les créateurs dégénérés, il sera déporté dans un camp de concentration en Tchéquie où il mourra de Typhus, un jour après sa libération par l’Armée rouge en 1945.

Il laisse une œuvre importante, des plus émouvantes, entre lyrisme amoureux et patriotique : Demain, 1942; Le souci, 1943; L’honneur des poètes, 1943…

Tahar Bekri

Âgé de cent mille ans, j’aurais encor la force

De t’attendre, ô demain pressenti par l’espoir

Le temps, vieillard souffrant de multiples entorses

Peut gémir, le matin est neuf, neuf est le soir.

Mais depuis trop de mois nous vivons à la veille

Nous veillons, nous gardons la lumière et le feu

Nous parlons à voix basse et nous tendons l’oreille

A maint bruit vite éteint et perdu comme au jeu.

Or, du fond de la nuit, nous témoignons encore

De la splendeur du jour et de tous ses présents,

Si nous ne dormons pas c’est pour guetter l’aurore

Qui prouvera qu’enfin nous vivons au présent.

1942

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