Militant de la cause bretonne, son œuvre, importante, et à la voix singulière, s’illustre par un essai polémique, Le Cheval couché, (1977), écrit contre l’ouvrage de Pierre-Jackez Hélias, Le Cheval d’orgueil. Deux conceptions de la Bretagne qui divergent, entre regard ethnographique et actualité politique.

Ecrit peu avant sa mort, en 1981, à Quimperlé, son poème ‘‘Solo’’, est un texte-recueil, hommage à la terre natale, un hymne à la vie, une prière révoltée et tendre.

Tahar Bekri

Que je me couche transi

En funèbres fougères

Faites que je sache aimer encore

L’herbe des prairies

La clameur du bief

Et la voix de l’écluse

Emplissez d’azur

Mes paupières repliées

Et que sonnent les musiques

N’abîmez par chrétienne créance

D’ignoble effroi et longue dolence

Vous le savez

De mes péchés et mauvaisetés

Cent fois j’ai fait repentance

Accordez-moi l’infinie souvenance

De la splendeur de la terre

Et puis emportez-moi à l’exacte place

Qu’en votre pitié vous réservez

Aux hommes de ma chanteuse race

Seigneur Dieu

A mes frères et amis

Aux femmes que j’ai aimées

A tous ceux que mon cœur a croisés

Avant que d’entrer dans les Ténèbres

Transmettez je vous prie

Mon espérance testamentaire

Nul chant nul solo

Nulle symphonie nul concerto

Qui porte nostalgie d’amour

Et soif et faim de tendresse

Ne sera perdu dans la détresse de la mer

(Extrait)

‘‘Solo et autres poèmes’’, Ed. Calligrammes, 1981.

L’article Le poème du dimanche | ‘‘Solo’’ de Xavier Grall est apparu en premier sur Kapitalis.

Né à Paris en 1923, après des activités dans le théâtre, il quitte Paris en 1959, pour s’installer à

Douarnenez, en Bretagne, et s’adonner à sa passion, la création littéraire.

Lecteur chez Gallimard, il publie parallèlement son œuvre. Paraissent ainsi, son premier livre, Papiers, en 1961, où il réunit notes, aphorismes, réflexions, Poèmes bleus, Papiers collés I et II, Une vie ordinaire…

Sa poésie, attentive aux choses quotidiennes et ordinaires, se distingue par une écriture limpide, sans fioritures rhétoriques ou langagières, avec distance, parfois reprend une forme traditionnelle comme le sonnet ou l’utilisation de la rime. Mais elle va droit à l’essentiel.

Il décède en 1978.

Tahar Bekri

Rivière, d’un amour que j’eus

Vous possédez toute innocence

Volupté fraîcheur innocence

Votre malice. Quand je pense

Au dur galet virevoltant

– Il est dans mon cœur maintenant –

Qui fit obstacle à ma jeunesse

J’ai bénis toute maladresse

Et je souris. Ce n’était rien

Qu’un filet d’eau qui coule, loin

De la mer, folle amertume

Ce n’était rien, mais qu’elle fume

Longtemps ; l’aube des premiers jours.

Espadrilles, belles amours.

Poèmes bleus, 1962, Poésie/Gallimard, 2019.

L’article Le poème du dimanche | ‘‘Gaietés lyriques’’ de Georges Perros est apparu en premier sur Kapitalis.

Né en 1878 à Brest, en Bretagne, Victor Segalen part en Chine en 1909. S’installe à Pékin. Découvre la beauté de la ville impériale. Subjugué par le personnage de l’Empereur, il décide de lui consacrer son premier livre.

Le  poète publie ‘‘Stèles’’ en 1912. D’abord en livre d’art. S’ensuivent de nombreuses éditions confirmant l’engouement et l’intérêt à la culture extrême-orientale qui mobilisent voyageurs, auteurs et artistes en quête de nouveaux espaces et imaginaires, commencés au 19^e siècle.

Il décède en 1919.

Tahar Bekri

Des lointains, des si lointains j’accours, ami, vers toi, le plus cher. Mes pas ont dépecé l’horrible espace entre nous.

De longtemps nos pensers n’habitaient plus le même instant du monde : les voici à nouveau sous les mêmes influx, pénétrés des mêmes rayons.

Tu ne réponds pas. Tu observes ? Qu’ai-je déjà commis d’inopportun ?

Sommes-nous bien réunis : est-ce bien toi, le plus cher ?

Nos yeux se sont manqués. Nos gestes n’ont plus de symétrie. Nous nous épions à la dérobée comme des inconnus ou des chiens qui vont mordre.

Quelque chose nous sépare. Notre vieille amitié se tient entre nous comme un mort étranglé par nous.

Nous la portons d’un commun fardeau, lourde et froide.

Ha ! Hardiment retuons-la ! et pour les heures naissantes, prudemment composons une vivace et nouvelle amitié.

Le voulez-vous, ô mon nouvel ami, frère de mon âme future ?

Stèles, Poésie/ Gallimard.

L’article Le poème du dimanche | ‘‘Des lointains’’ de Victor Segalen est apparu en premier sur Kapitalis.

Après des études en Bretagne, il s’installe aux Etats-Unis où il enseigne à l’Université. Il revient vivre en Bretagne après de longues années d’exil.

Voix rebelle et contestataire, sa poésie est un repère pour les années de luttes sociales et politiques en Bretagne.

Il publie en 1969 Hommes liges des talus en transes. Son Poème du pays qui a faim a été réédité plusieurs fois.

Tahar Bekri

…

non

il n’y aurait pas de place pour un seul mot

entre mes champs de blé et mes moissons

d’angélus

entre le rire de mes enfants et la corolle des

ruisseaux

entre la laine du crépuscule et l’échelle des

heures

tu offres tes brunes épaules d’épis mûrs

à la lèpre amère des orties

et tu jettes aux fontaines incandescentes

l’éclat neuf de ton corps pubère

ah ! je ne sais rien encore

de ce pays dévertébré

où les chevaux et les vaches de toutes les

couleurs ont dans les champs

des embardées agiles et gourmandes

je ne sais rien de la rosée ni du crachin ni des

craches que déposent les coucous en bulles

blanches sur les genêts immobiles

je ne sais rien des profondes mantes noires

que portent les femmes aux premiers jours

de novembre parmi les maisons basses

je ne sais rien des toits crevés des sols humides

et glissants de la toux osseuse dans l’escalier

je ne sais rien des barreaux manquants de

l’échelle de la haute solitude de l’épervier

du hibou crieur de la nuit

je ne sais rien encore de la splendeur de nos

visages ni de nos rires robustes

mais je connais par cœur les méandres passionnés

nés des veines du cou ceux du poignet

mes entrelacs paradisiaques de nos mains au fil

de l’eau le cours abandonné de nos paysages d’argile

(extraits)

‘‘Hommes liges des talus en transes’’, Pierre Jean Oswald, 1969.

L’article Le poème du dimanche : ‘‘Le poème du pays qui a faim’’ de Paol Keineg est apparu en premier sur Kapitalis.

Bekri lira des extraits de ses deux derniers recueils de poèmes ‘‘Par-delà les lueurs’’ et ‘‘Chants pour la Tunisie’’, dont plusieurs poèmes sont inspirés du Pouldu ou ont été écrits dans cette région où le poète passe souvent ses vacances avec son épouse, l’artiste plasticienne Annick Le Thoer, qui illustre la plupart de ses livres.    

La rencontre est prévue mercredi prochain, 21 août 2024n à partir de 18 heures 30.

Tahar Bekri dirige la rubrique « Le poème du dimanche » dans Kapitalis.  

L’article Rencontre en Bretagne avec le poète tunisien Tahar Bekri   est apparu en premier sur Kapitalis.

Par Yann Venner

Fin novembre 2003

– «Allô ! Yann ?

– Oui, grand frère !

– Je serai à la gare de Rennes vers 20h30. Peux-tu venir me chercher ?

– Bien sûr, j’arrive dans deux heures.»

Comment cette histoire a-t-elle commencé ? Driss sortait d’une opération des yeux : glaucome opéré à Marseille. Puis retour quelques jours dans sa famille à Crest, dans la Drôme; et le train jusqu’à Rennes.

Driss Chraïbi était venu à Tréguier en 2002, invité par des professeurs pour parler aux collégiens et dédicacer ses ouvrages à la maison Ernest Renan. Auparavant, j’avais déjà travaillés sur son œuvre à l’Université de Rennes 2 (Université Haute Bretagne) : DEA puis doctorat DNR.

J’avais entamé une correspondance avec Driss dès 1996; lui demandant la permission de travailler sur ses romans surtout. Il m’avait répondu très aimablement, évoquant des souvenirs de 1945 et sa venue à l’Île Grande et à Trébeurden. Un de ses anciens professeurs au lycée Lyautey de Casablanca était originaire de l’Île Grande. Malheureusement, le nom de ce professeur restera inconnu. Nous échangeons donc quelques lettres jusqu’à la venue de Driss et d’un de ses fils, Mounir, à Tréguier en 2002.

Puis un an plus tard, j’hébergerai en juillet 2003, pour une bonne semaine, Mounir à Trébeurden.

A hauteur humaine, tout simplement

Retrouvailles donc à Trébeurden, fin novembre 2003 pour une semaine avec Driss Chraïbi. Il est arrivé avec un bagage très léger et son manuscrit de ‘‘L’Homme qui venait du passé’’.  L’auteur souhaitait écrire à la machine. Je sollicitai donc mes élèves de CM2, dont l’un trouva ce qu’il fallait. Driss put ainsi taper quelques pages et effectuer des corrections quand il se retrouvait seul à la maison. Ma femme et moi enseignions dans la journée.

Driss était même intervenu dans ma classe pour parler à ces écoliers de dix/onze ans, en leur expliquant pourquoi il vivait heureux, pourquoi il écrivait… L’invité leur avait parlé de l’inventeur de l’algèbre Al-Khwârizmî (780-850), de l’histoire du zéro. Prenant la craie et face au tableau, le professeur Chraïbi leur dit :

– Zéro est un chiffre et un nombre. Son nom vient du sanskrit शून्य (sunya) qui signifie «vide». Il a été traduit par les Arabes en «as-sifr» puis par l’italien en «zéphiro» (devenu par la suite en français zéro).

Et les élèves, suspendus à ses lèvres, lui posèrent de nombreuses questions.

Durant cette semaine, en dehors de ses heures d’écriture, Driss faisait du pain, ainsi que du feu dans notre cheminée. Tout en écoutant la radio, RFI en particulier. C’est là qu’il entendit la triste nouvelle : la mort de son ami Mohamed Choukri (voir ci-dessous).

Quand on se retrouvait pour les repas, l’ambiance était joyeuse et nous échangions souvent des blagues. Le jour où je cuisinai un crabe mayonnaise, une très grosse araignée de mer, Driss fut si content qu’il cita cette anecdote dans son roman ‘‘L’Homme qui venait du passé’’.

Cet inspecteur matois et à l’allure débraillée nous plaisait beaucoup. L’Inspecteur Ali – un des héros des romans de Driss Chraïbi – n’était pas loin ! Driss et moi admirions cette façon de mener les enquêtes.

Nos discussions tournaient autour de la littérature, de la politique. Driss me prodiguait quelques conseils d’écriture pour mes futurs romans et nouvelles. Il aura même la gentillesse de m’écrire une préface pour ma première trilogie ‘‘Black Trélouzic’’.

Le mardi soir 29 novembre, nous nous rendîmes en voiture à Lannion, au Café Les Valseuses. J’avais programmé cette rencontre avec le public et la presse, car à l’époque, j’étais président de l’association «Al Manar – Lannion». Une association qui avait pour but de rapprocher les cultures orientales et occidentales dans un dialogue interculturel.

A peine entré au café Les Valseuses et les présentations faites, comme nous sommes un peu en avance, Driss voit un flipper et s’y installe pour un quart d’heure.

– «Tu vois, Yann, cela me rappelle ma jeunesse à Paris ! Un flipper comme à l’époque ! Al-Hamdoullilah !» 

Et Driss de s’amuser, emporté par une vague de souvenirs.

Le public s’installe, Yann Parenthoën arrive. C’est un ingénieur du son, collègue de Driss, à France Culture autrefois. Ils avaient collaboré pour l’illustration sonore du roman d’Hemingway ‘‘Le vieil homme et la mer’’. On était venu de Paris, dit Chraïbi, en 1971, enregistrer les bruits de la mer à l’Île Grande, là où Yann Parenthoën habite ! Déplacement aux frais de France Culture ! Toute une époque, n’est-il pas ?

La soirée peut commencer. Rires, émotions, franc-parler. Ce fut une belle rencontre, sans aucun protocole. Quelques jours plus tard, on sera invité à dîner chez Yann Paranthoën.

Le samedi suivant, à la librairie Gwalarn de Lannion, séance de dédicaces. Driss annonce au journaliste qu’il n’est pas un marchand de livres et préfère plutôt interroger le journaliste sur la vie privée de ce dernier. Un peu décontenancé par cette inversion des rôles, le correspondant de l’hebdomadaire ‘‘Le Trégor’’, se prête de bonne grâce à ce jeu.

Voilà de nouveau une facette de Driss. Surprendre, étonner, être à la bonne hauteur : humaine, tout simplement.

Un intellectuel aux œuvres incisives

Personnage hors normes, attachant, engagé et surtout rebelle, Driss Chraïbi était «le patriarche» de la littérature «maghrébine d’expression française». Fervent défenseur de «l’ouverture de la culture à tous les peuples», cet intellectuel, aux œuvres incisives, a critiqué le déclin des civilisations et cultivé le mythe de la Terre nourricière : «Les civilisations avaient des idées belles à la naissance mais elles sont trahies par Dieu et la politique. Nous sommes dirigés par des marionnettes.»

En convalescence (après une opération des yeux), à 77 ans, Driss Chraïbi est venu peaufiner son vingt-deuxième roman chez Liliane et Yann Venner, ses amis Trébeurdinais. 

Les livres de Driss Chraïbi sont au programme des classes de français depuis une vingtaine d’années ! Driss est un véritable écrivain qui ne voulait surtout pas être appelé «écrivain francophone du Maghreb»! Il le disait lui-même : «Je n’ai aucun problème avec la langue française. Pour moi, il y a eu au départ, et il y a toujours le fleuve culturel de mon pays, mais il y a eu des affluents et parmi ces affluents, la culture française.»

La langue française est pour lui un choix libre de création. En effet, les usages les plus forts, les plus hauts du français sont ceux qui résultent d’un choix. Où ce choix est-il le plus enrichissant ? C’est quand un créateur en langage, né dans une autre langue, décide de risquer ce va-tout (qu’est l’écriture littéraire) dans cette langue autre. Tout écrivain, tout poète fait de son propre idiome une langue étrangère à elle-même par le style ! Les écrits de Driss Chraïbi ont suscité l’intérêt des linguistes. Pour ne citer que deux thèses de doctorat : ‘‘La langue de Driss Chraïbi, langue déplacée d’un écrivain déplacé’’ par Bernadette Dejean de la Bâtie et ‘‘Analyse sémiolinguistique de La mère du printemps de Driss Chraïbi’’ par Assia Bouayad-Benadada.

Driss Chraïbi, le grand semeur est parti enquêter ailleurs, avec son altermégot, l’Inspecteur Ali, fils du gardien d’un four public… A moins qu’il ne creuse au fond d’un puits pour en retirer l’eau de la montagne, l’eau de l’Oum Er-bia’, le plus long fleuve marocain… qui a vu passer sur ses berges tous les anonymes de l’Histoire; ceux qui sont le sel et le sucre de notre humaine condition : le peuple, lettré ou non.

Que la Terre marocaine l’accueille dans la plus grande sérénité et le plus grand respect, sans trop de protocole ; sinon, le grand rire de Driss va retentir au cimetière des Chouhadas (martyrs), en nous disant: «Continuez l’enquête, cherchez, creusez, mes frères, mes sœurs, et découvrez l’énigme de la vie que la mort n’a pas encore résolue ! On attend toujours une Naissance à l’aube !»

Merci à toi, grand frère d’encre !

Trébeurden, 18 janvier 2016.

Lettre à Mohamed Choukri :

«Il y a quelques semaines, j’ai failli devenir aveugle. J’ai dépensé tous mes droits d’auteur, j’ai subi une lourde opération et j’ai retrouvé la vue. Je l’ai retrouvée… pour apprendre que tu venais de quitter la vie. Ce n’est pas vrai. Tu n’es pas mort. TU N’ES PAS MORT.

Mon fils Yassin a pleuré. Ma femme aussi. Moi, je n’ai plus de larmes. Tu es dans mon cœur, dans ma mémoire. Durant ma longue existence, j’ai été en quête d’une croyance doublée de preuves rationnelles, d’un idéal d’ici et maintenant, d’un être humain capable de m’apporter sa plus grande humanité. Et cet être-là, je l’ai trouvé un jour: c’était toi. Te souviens-tu? Je me souviens du SILT en janvier 2001. Nous étions assis côte à côte dans le jardin de l’Institut et je suis tombé à la renverse tant je riais : ta «conférence» faisait dérailler les discours académiques et abscons sur la littérature dite «maghrébine d’expression française». Tes mots étaient des mots pleins, avec un contenu et un contenant.

Toi et moi, nous nous souvenons de ce colloque surréaliste à Gênes (Italie). Nous étions vêtus – vêtus! – toi en Columbo et moi en Inspecteur Ali, parmi des gens en costume-cravate, engoncés dans leurs certitudes. Le doute est salutaire, n’est-ce pas? Je suis issu d’une famille bourgeoise et toi d’un milieu modeste. Tu as rué dans les brancards, j’avais secoué les cocotiers. C’est pour cela que nous étions frères d’esprit, sinon de sang. Tout le reste est littérature, arrivisme, égoïsme. Tu as envoyé balader l’équipe de France Culture à Marrakech et une journaliste du Figaro à Tanger. Bravo!

D’autres que moi se sont chargés ou se chargeront de te tresser des lauriers nécrologiques. Pas moi, oh non! Moi, je te dis que tu étais le véritable roi des pauvres. Je dis que tu n’étais pas… que tu n’es pas un écrivant mû par l’écrivanité. Tu es un écrivain dans le sens concret du terme : un écrivain qui, à travers le peuple de notre pays natal, est devenu un écrivain universel.

Et que l’on ne te réduise pas au seul ‘‘Pain nu’’. Toute ton œuvre en témoigne.

En janvier prochain, j’irai embrasser ta pierre tombale. En attendant, de là où tu es, dis-moi si Allah existe, si tu l’as rencontré, ce qu’il t’a dit. Dis-lui qu’ici-bas, nous sommes tous orphelins, désorientés, désoccidentalisés, désemparés, que nous n’avons plus comme guides que Doubleyou, Tony que je ne peux pas blairer, Poutine, Sharon et des marionnettes, des faux-jetons et des faux-culs.

Reviens parmi nous, Choukri !»

Driss Chraïbi, le 25 novembre2003.

(Lettre copiée par Yann Venner à Trébeurden, en Bretagne)

Remerciements à l’auteur

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Le poète franco-tunisien lira des extraits de ses deux derniers recueils, Par-delà les lueurs dans lequel le Pouldu est souvent présent, et Chants pour la Tunisie, en partie écrit au Pouldu, plage souvent fréquentée par le poète qui passe souvent ses vacances en Bretagne.

Ces deux recueils sont illustrés par l’épouse du poète, Annick Le Thoër.

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