Auteur de sept recueils de poésie et trois livres de nouvelles. Des extraits de sa poésie dont traduits traduite dans différentes langues, dont le portugais, l’arabe, l’anglais, le turc et le chinois. Son écriture, ironique et sarcastique, est dans le prolongement de la tradition littéraire danoise, où humour et regard critique s’entremêlent, créant des effets inattendus, non sans constat désabusé.

Tahar Bekri

La dernière fois que j’ai rencontré Tintin

il était assis au cimetière Assistens.

J’étais sur mon vélo, on s’est salué,

mais je ne me suis pas arrêté –

J’ignorais que je le voyais pour la dernière fois.

De temps en temps, on faisait un peu de conversation

quand on se rencontrait auprès des lacs

ou à Ravnsborggade. Lui toujours en compagnie

de femmes qu’il distrayait

de façon charmante, en maniant sa canne comme une épée

et en commentant la circulation.

Cette fois, il était assis seul, sans femme ni rien.

Lorsque vous arrivez sur vos quatre-vingt-dix

la plupart de ceux que vous connaissiez 

se sont glissés dans leurs cercueils.

la plupart de tes amis se sont glissés dans leurs cercueils.

Il avait l’air un peu perdu. Peut-être qu’il était ici

pour préparer l’itinéraire de son dernier voyage.

C’était fin septembre, les oiseaux voletaient en silence.

«Salut, Palle» *, ai-je appelé depuis mon vélo.

Il leva les yeux, des yeux pétillants,

puis il souleva sa canne, vif, comme toujours.

«Salut, salut», a-t-il crié avec un signe de la main.

C’était la dernière fois que je voyais Tintin.

Traduit du danois par Marilyne Bertoncini

* À l’âge de 15 ans, Palle Huld (1912-2010) remporta un concours pour voyager autour du monde à l’occasion du centenaire de la naissance de Jules Verne. La presse internationale suivit son parcours, l’accueil à son retour fut enthousiaste et il écrivit plus tard le livre ‘‘Le tour du monde avec Palle en 44 jours’’. Il a été traduit dans de nombreuses langues et a inspiré Hergé pour créer le personnage de Tintin.

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Auteur de sept recueils de poésie et trois livres de nouvelles. Son œuvre est traduite dans diverses langues dont le portugais, l’arabe, l’anglais, le turc et le chinois. Son écriture ironique et sarcastique, est dans le prolongement de la littérature danoise, où humour et regard sévère s’entremêlent, créant des effets subversifs, non sans constat désabusé.

Tahar Bekri

Qu’est-ce qu’on va faire des poètes?

Les pôvres ils sont à plaindre.

Tout de noir vêtus ils nous fendent le cœur

grelottent sous des blizzards intérieurs.

La poésie est une peste atroce.

Les contaminés déambulent en se lamentant,

leurs cris empoisonnent l’atmosphère comme des fuites

de centrales nucléaires mentales. Ah la grosse fatigue

psychique !

La poésie est un tyran

qui rend les gens insomniaques et

détruit les couples mariés.

Elle entraîne les hommes dans des maisons de campagne

abandonnées en plein hiver

où ils se morfondent munis de casques antibruit et

cache-nez. Hélas! hideuse est cette torture.

La poésie est un fléau

pire que la gonorrhée – une ignominie abominable-.

Mais pensez aux poètes, ils souffrent.

Pardonnez-leur !

Ils sont hystériques comme des femmes enceintes de jumeaux

au neuvième mois, ils grincent des dents pendant le sommeil,

mangent de la terre et de l’herbe. Ils restent des heures dehors

dans le vent tourmentés de métaphores effarantes.

Pour eux chaque jour est une messe solennelle.

Ô ! Ayez pitié des poètes,

ils sont sourds et aveugles, aidez-les dans la circulation

où on les voit trimballer leur handicap invisible.

Ils se rappellent tant de choses. De temps en temps

l’un d’eux s’arrête

et tend l’oreille vers une sirène lointaine.

Ménagez-les.

Les poètes sont des enfants aliénés

chassés de chez eux par le clan familial

Priez pour eux,

ils sont nés malheureux –

leurs mères ont pleuré sur eux

sollicité l’assistance médicale et juridique

avant de baisser les bras

afin de préserver leur propre santé mentale.

Ô pleurez pour les poètes!

Pour eux il n’y a point d’issue.

Infestés de lyrisme tels des lépreux clandestins

ils sont embastillés dans leur propre imagination

– un ghetto inquiétant rempli de démons

et de fantômes malicieux.

Quand, par une journée d’été ensoleillée

vous voyez un pauvre poète

sortir d’un immeuble en titubant, pâle

comme un revenant et défiguré par les

théorisations –

aidez-le!

Attachez-lui ses lacets, emmenez-le

au jardin public et posez-le sur un banc

au soleil. Chantez-lui une petite chanson,

achetez-lui une glace, racontez-lui une histoire,

il est si tristounet.

Détruit par la poésie.

Traduit du danois par Per Soerensen

(Remerciements à l’auteur)

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