Né au Caire en 1181, mort en 1234. Soufi vénéré, sa poésie reste, dans son ensemble, propice à la rhétorique classique, dans un style qui ne manque pas d’artifices d’écriture. La dimension mystique lui donne une présence populaire importante de nos jours. Ainsi, est-il célébré lors de festivités, en Egypte.

Son recueil de poésie, ‘‘Al-Khamriyât’’ (Les poèmes bachiques) est composé de 1850 vers. Plusieurs versions existent. Nous avons recouru à l’édition établie par Karam Al-Boustani, parue à Beyroutth.

Tahar Bekri

Nous bûmes du vin en invoquant l’Aimé

Et en fûmes ivres avant que ne soit créée la vigne

La lune lui est coupe c’est un soleil que sert

Un croissant Comme il paraît, mélangé, étoiles !

S’il n’y avait sa senteur je n’aurais trouvé la taverne

S’il n’y avait sa lumière l’esprit ne l’aurait imaginé

Le temps n’en aurait laissé qu’un peu d’âme

Comme si le cacher dans le cœur des sages était un secret

S’il était cité dans le quartier ses habitants

En deviendraient ivres sans honte ni péché

Des entrailles des fûts il s’est élevé

ET n’en restait en vérité qu’un nom

S’il traversait un jour l’esprit d’un être

Il en serait heureux quitté des soucis

Si les buveurs regardaient le sceau sur sa coupe

Ils en seraient ivres sans le sceau

Si l’on aspergeait avec la tombe d’un mort

Son âme ressusciterait son corps se réanimerait

Si à l’ombre d’un mur de sa treille on allongeait

Un malade inguérissable son mal disparaîtrait

Si l’on rapprochait de sa taverne un handicapé il marcherait

Du souvenir de son goût les muets parleraient

Si à l’Est les souffles de sa fragrance se diffusaient

A l’Ouest l’enrhumé retrouverait son odorat

Si de sa coupe la paume d’un être qui la toucherait était teinte

Il ne se serait égaré dans la nuit alors que l’astre était dans sa main

Si on en secret sur un non voyant il deviendrait voyant

De son filtre les sourds seraient entendants

Si des voyageurs se dirigeaient vers sa terre

Avec dans la caravane quelqu’un piqué le poison ne l’atteindrait

Si le magicien dessinait les lettres de son nom

Sur le front d’un fou le dessin le guérirait.

Si son nom était inscrit sur l’étendard d’une armée

Il enivrerait par en-dessous ce qui est inscrit

Il civilise les mœurs des buveurs. En serait guidé

Vers la voie de la volonté celui qui n’a pas de volonté

Devient généreux celui dont la paume n’a jamais été généreuse

Devient clément à la colère de celui qui n’a pas de clémence

(Extraits)

Traduit de l’arabe par Tahar Bekri

‘‘Diwan Ibn Al-Faredh’’, établi par Karam Al-Boustani, Dar Sader, Beyrouth.

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Né en 748, à Koufa, où il était vendeur de poterie. Abou Al-Atahiya écrivit, d’abord, des poèmes épicuriens, bachiques et panégyriques, qui firent sa réputation, puis partit vers Bagdad, où il fut rapproché des califes. Il se serait épris, selon les chroniques, d’une concubine du calife Al-Mahdi et qu’il chanta. Ce serait là la cause de son emprisonnement. Mais en haut lieu, on tenait à sa poésie.

Libéré, le poète changea d’attitude et ses poèmes devinrent, peu à peu, philosophiques, métaphysiques, pleins de sagesse, prônant l’ascétisme et l’abnégation.

Avec ses Zuhdiyat, Abou al-Atahiya peut-être considéré comme l’un des piliers du patrimoine poétique arabo-musulman. Voix majeure et singulière, Il décède en 825.

En français : Abu al-‘Atahiya, Poèmes de vie et de mort, trad. André Miquel, Sindbad.

Tahar Bekri

Az-zuhdiyat (الزهديات)

1

Le silence sans penser est oubli

La parole sans sagesse est bavardage

Celui qui désire l’éminence s’exempte

De l’amour de la vie et son surplus

Console-toi d’elle c’est un jeu

Qui s’achève rapide, elle est lui

Demain la vie douce sera sans doute

Amère et son amertume douce

2

J’ai pleuré de mes larmes la jeunesse

Ni les pleurs ni les lamentations n’ont été utiles

De quel regret n’ai-je regretté une jeunesse

Pleurée par les cheveux blanchis et la tête teinte !

Nu de ma jeunesse qui était tendre

Comme se dénude la branche de ses feuilles

Que ne revienne un jour la jeunesse

Et lui dirai ce qu’a fait la vieillesse

3

Nous venons au monde égaux

L’enfant des rois comme celui de la suite

Nous le quittons comme tu vois

Similaires dans des tombes nues

Nos actes rehaussent ou rabaissent notre rang

Le jugement juste le jour de l’infortune

Des houris des fleuves et de hauts palais

Un enfer en flammes et un feu brûlant

(Trad. de l’arabe par Tahar Bekri).

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Né dans la famille califale (il est l’arrière-arrière-petit-fils d’Hâroun Ar-Rachîd, fils d’Al-Mutazz et d’une femme d’origine byzantine), Ibn Al-Mu’tazz est né le 1er novembre 861 à Samarra et décédé le 17 décembre 908 à Bagdad.

II connaît une enfance marquée par les conspirations byzantines du califat abbasside : son grand-père, le calife Jafar Al-Mutawakkil, est assassiné quand il n’a que six semaines, et huit ans plus tard, son père est également assassiné. Le garçon échappe à cette purge en se réfugiant à La Mecque avec sa grand-mère.

À son retour à Bagdad, il s’éloigne de la politique et connaît la vie hédoniste d’un jeune prince. C’est durant cette époque qu’il écrit sa poésie consacrée aux plaisirs dont il est familier. Son Kitab Al-Badi, qui est également composé à cette époque, jette les bases pour de futures études de la poésie par des universitaires arabes.

Bien que réticent, on le persuade d’endosser le rôle du calife de la dynastie abbasside après la mort prématurée de son cousin Al-Muktafi en 908. On espère qu’il mette un terme aux intrigues qui avaient empoisonné la dynastie, en vain : il ne réussit à gouverner qu’une seule journée et une seule nuit (il est ainsi connu sous le nom de «calife d’un jour»), avant qu’il ne soit contraint de se cacher pour éviter une conspiration menée par le vizir Ibn Al-Hasan Al-Abbas. Il est néanmoins retrouvé et étranglé.

Le diable a dompté mon âme charnelle
jusqu’à la mettre hors d’elle, alors que naguère encore
toutes choses lui étaient soumises.

Combien de foi n’ai-je rêvé de la sainteté !
Mais le vin vieux distribué à la ronde
par un joli paon en a décidé autrement.

De la boisson du Sacrifice le diacre chrétien
recommande l’usage : zélé serviteur
du tabernacle et garde des saints prêtres…

Sang de Jésus pour le chrétien,
le Mage y voit un feu
libéré de sa chaleur.

Pour moi, à leur encontre, ce n’est rien de moins
qu’un astre : celui d’aimable fortune
qu’ont quitté peines et malheurs.

Quelle perfection cache les jarres à vin !
Quelle perfection dans la courbure des coupes,
portée à l’absolu par l’offre des jarres !

Ô mes deux commensaux, versez-moi donc à boire,
car l’aube a paru et la cloche de l’église
déjà invite à la prière !

Faites couler la liqueur fauve
qui se boit tel un trait de flèche :
joyau d’or tout mouillé de perles !

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