Ce nouveau mouvement est une vraie révolution littéraire, moderniste, qui introduit la psychanalyse et le rêve dans une écriture automatique. S’y entremêlent visions et dérèglements des sens, sentiments irrationnels et imaginaires. Il intéressera très vite l’art.

Le mouvement sera rejoint par des poètes comme Louis Aragon et Paul Eluard et son champ devient vite international et mondial.

Rejetant l’engagement politique et le «trop de littérature». André Breton en restera toujours le théoricien avisé et intransigeant.

Tahar Bekri

Je rêve je te vois superposée indéfiniment à toi-même

Tu es assise sur le haut tabouret de corail

Devant ton miroir toujours à son premier quartier

Deux doigts sur l’aile de l’eau du peigne

Et en même temps

Tu reviens de voyage tu t’attardes la dernière dans la grotte

Ruisselante d’éclairs

Tu ne me reconnais pas

Tu es étendue sur le lit tu t’éveilles ou tu t’endors

Tu t’éveilles ou tu t’es endormie ou ailleurs

Tu es nue la balle de sureau rebondit encore

Mille balles de sureau bourdonnent au-dessus de toi

Si légères qu’à chaque instant ignorées de toi

Ton souffle ton sang sauvés de la folle jonglerie de l’air

Tu traverses la rue les voitures lancées sur toi ne sont

plus que leur ombre

E la même

Enfant

Prise dans un soufflet de paillettes

Tu sautes à la corde

Assez longtemps pour qu’apparaisse au haut de

l’escalier invisible

Le seul papillon vert qui hante les sommets de l’Asie

Je caresse tout ce qui fut toi

Dans tout ce qui doit l’être encore

J’écoute siffler mélodieusement

Tes bras innombrables

Serpent unique dans tous les arbres

Tes bras au centre desquels tourne le cristal de la rose

des vents

Ma fontaine vivante de Sivas

Extrait de ‘‘Clair de terre’’, Poésie/Gallimard.

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Honni par le régime de Vichy en France qu’il considère parmi les créateurs dégénérés, il sera déporté dans un camp de concentration en Tchéquie où il mourra de Typhus, un jour après sa libération par l’Armée rouge en 1945.

Il laisse une œuvre importante, des plus émouvantes, entre lyrisme amoureux et patriotique : Demain, 1942; Le souci, 1943; L’honneur des poètes, 1943…

Tahar Bekri

Âgé de cent mille ans, j’aurais encor la force

De t’attendre, ô demain pressenti par l’espoir

Le temps, vieillard souffrant de multiples entorses

Peut gémir, le matin est neuf, neuf est le soir.

Mais depuis trop de mois nous vivons à la veille

Nous veillons, nous gardons la lumière et le feu

Nous parlons à voix basse et nous tendons l’oreille

A maint bruit vite éteint et perdu comme au jeu.

Or, du fond de la nuit, nous témoignons encore

De la splendeur du jour et de tous ses présents,

Si nous ne dormons pas c’est pour guetter l’aurore

Qui prouvera qu’enfin nous vivons au présent.

1942

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Impliqué dans son engagement d’intellectuel et d’artiste, Hubert Haddad publie le roman, Palestine (Prix Renaudot Poche). Depuis 2016, il est l’initiateur et rédacteur en chef d’Apulée, revue annuelle et internationale, de littérature et de réflexion, qui traite du monde d’une manière décentrée et nomade, surtout concernant l’Afrique et la Méditerranée.

L’œuvre de Hubert Haddad est couronnée de nombreuses distinctions. Dont : Peintre d’éventail; La Verseuse du matin (Dumerchez); Un monstre et un chaos; L’invention du diable; Peintre d’éventail (Zulma).

Tahar Bekri

«La terre se nourrit d’empreintes. Le ciel se nourrit d’ailes» (Miguel Angel Asturias).

La clé du vent, le vent la perd. Il n’y a pas d’identité bien ancrée ; on naît chrétien, juif ou musulman comme l’eau du ciel dans le fleuve ou la mer. La seule image qui demeure pour moi, c’est la silhouette du djebel Boukornine à travers les vapeurs bleues du golfe de Carthage – si semblable au Vésuve dans la baie de Naples. L’enfance est un volcan qui peu à peu vous recouvre des cendres tremblées de l’oubli. Je ne me souviens que des quatre éléments, la terre ocre, l’onde aux cent couches d’azur, l’air étourdissant de senteurs et ce feu du soleil sur toutes choses. Ni l’air ni l’onde ou le feu ne peuvent se saisir : le domaine des djinns et des esprits ne s’appuie sur aucune terre. Le sol est notre lot, pauvres humains qui passons comme passent les fleurs et les cités. 

***

verrai-je toujours les nuages

m’aimera-t-on un peu dans les cendres

est-ce que je pourrais crier demain je t’aime aux inconnues

mais je n’aurais plus de nom pour trouver mon chemin

il n’y aura personne pour me montrer la voie

il n’y aura plus de voie

des enfants perdus peut-être chanteront devant moi

la mélodie de l’oubli qui creuse la mémoire

humain dans le passé, je ne suis plus qu’une ombre

je marche à jamais seul à côté de mon frère

la mort a brisé les sceaux de l’au-delà

***

L’horloge de ton ombre me dira l’heure

et la destinée

Il court sans laisser d’empreinte l’amoureux

Il distribue au hasard le courrier des mortes

Il s’est noyé dans le fleuve Amour

Ses ailes brisées en plein vol

Par les baleines du couchant

***

un vieux roi au fond du tombeau

règne sur les racines des arbres

mémoire fictive des passions

(le gris, la pluie, rien n’avait changé)

les visages sont des livres clos

un miroir caché résonne

dans l’admirable silence de la lumière

(Remerciements à l’auteur)

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Guillaume Apollinaire, de son vrai nom Guillaume Albert Vladimir Alexandre Apollinaire de Kostrowitzky, est né à Rome le 25 août 1880, de mère polonaise et de père inconnu, probablement un officier italien, et décédé à Paris le 9 novembre 1918. C’est un célèbre poète français du XXe siècle, qui a marqué son époque en ouvrant une nouvelle voie poétique.

Engagé comme précepteur en Allemagne, en 1901, il tombe amoureux d’une jeune gouvernante qui refuse ses avances. Ses premiers poèmes portent sur la douleur de ce rejet. Rentré à Paris en 1902, il publie un premier conte appelé ‘‘L’Hérésiarque’’ dans «La Revue blanche» et le signe «Guillaume Apollinaire».

Dès lors, il multiplie les publications de poèmes et de contes dans plusieurs revues. Son nom se fait doucement connaître. Et le poète devient l’ami de Pablo Picasso, et suit avec beaucoup d’intérêt l’évolution du mouvement cubiste. C’est en 1913 qu’il publie ‘‘Peintres cubistes’’, mais aussi un premier recueil ‘‘Alcools’’, dans lequel il choisit d’intégrer plusieurs poèmes rédigés en différentes périodes.

En décembre 1914, au début de la Première Guerre mondiale, Guillaume Apollinaire intègre l’artillerie et poursuit ses écrits malgré la guerre. Après un transfert dans l’infanterie en 1915, il devient officiellement français en 1916. Quelques jours après sa naturalisation, un éclat d’obus le blesse et le pousse à rentrer à Paris pour être soigné.

À la suite de plusieurs mois de convalescence, il reprend ses écrits et invente un terme aujourd’hui ancré dans la langue française : surréalisme, qui marquera l’histoire de l’art français, et fait de lui un précurseur de ce mouvement.

Guillaume Apollinaire publiera son second recueil de poèmes ‘‘Calligrammes’’, en 1918, seulement quelques mois avant sa mort causée par la grippe espagnole. Mais, malgré une vie écourtée par la maladie, il a beaucoup marqué son époque.

Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Et nos amours
Faut-il qu’il m’en souvienne
La joie venait toujours après la peine

Vienne la nuit sonne l’heure
Les jours s’en vont je demeure

Les mains dans les mains restons face à face
Tandis que sous
Le pont de nos bras passe
Des éternels regards l’onde si lasse

Vienne la nuit sonne l’heure
Les jours s’en vont je demeure

L’amour s’en va comme cette eau courante
L’amour s’en va
Comme la vie est lente
Et comme l’Espérance est violente

Vienne la nuit sonne l’heure
Les jours s’en vont je demeure

Passent les jours et passent les semaines
Ni temps passé
Ni les amours reviennent
Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Vienne la nuit sonne l’heure
Les jours s’en vont je demeure

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