A son retour de déportation, il est expulsé et émigre en 1972 aux Etats-Unis, où il se fixe et enseigne dans différentes universités. Publie des essais et critiques en anglais.

Sa poésie reste enracinée dans la tradition russe, marquée par un lyrisme nourri de culture classique.

Son écriture, inscrite dans la modernité, est dominée par les thèmes de l’exil, la séparation, la solitude. Il décède à New York en 1996. Il est enterré en Italie, pays de son épouse, aux environs de Venise.

Quelques recueils : Une halte dans le désert, 1970; Partie du discours, 1977; Nouvelles stances, 1983; Uranie, 1987; Poèmes (1961-1987), 1987. Cf. Efim Etkind, Joseph Brodski ou le procès d’un poète, Poche, 1988.

Tahar Bekri

Lui regardait au loin par la croisée ;

son monde à elle s’arrêtait au revers

de l’ample péplos grec qu’il revêtait

ourlé de plis généreux, comme si

la mer s’était figée.

                                       Lui, cependant,

il regardait si loin de ce regard

était si loin de ces lieux que ses lèvres

semblaient figées comme une conque où sourd

un ressac ; l’horizon dans son bocal

semblait paralysé.

                                        Elle l’aimait

d’amour leste comme un poisson, capable

de plonger et poursuivre le vaisseau

et fendant le flot de son corps si souple

peut-être même dépasser…mais lui

déjà en pensée avait débarqué.

Et la mer plus ne fut mer que de pleurs.

Mais, c’est chose connue, à point nommé

du désespoir, enfin les vents se lèvent

qui lui sont favorables. Le grand homme

quitte Carthage.

                                         Or elle se tenait

devant le bûcher qu’avaient allumé

les soldats sous le mur de sa cité

et vit, dans le mirage du brasier,

qui frémissait entre flamme et fumée,

Carthage s’écroule dans le silence

bien avant la prédiction de Caton.

Traduit par Georges Nivat, Poèmes (1961-1987), Gallimard, 1987.

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Né en 1907, à Vologda, dans le grand nord de la Russie, dans une famille orthodoxe. Très tôt, le poète, journaliste et essayiste, Varlam Chalamov entre en dissidence contre Staline. Pour cela, il connaîtra la prison, l’exil, le goulag et il passera presque vingt ans dans les camps, entre 1929 à 1956, date à laquelle il rejoint Moscou.

Probablement, sa voix fut couverte par celle de Soljenitsyne, dont il a contesté parfois les témoignages et leur exactitude. Il fut victime de l’impossibilité de conserver ses récits et ses poèmes, comme il l’écrit : «Beaucoup de ce qui fut écrit, une centaine de poèmes, a disparu à jamais. En 1949, travaillant comme aide-médecin dans un camp, je me trouvai en mission forestière et pendant tout mon temps libre, j’écrivais sur les revers et les pages de garde de pharmacopées, sur des feuilles de papier d’emballage, sur des sachets.»

A son retour, il continue à écrire et publier. Il décède en 1982, dans de pénibles et dramatiques conditions physiques et psychiques.

Sa poésie reste celle d’une grande voix russe, profonde et sereine, habitée par la souffrance humaine, la résilience et la célébration de la vie, notamment, dans ses poèmes, publiés entre 1957 et 1976. Parmi ses œuvres traduites en français : Correspondance avec Boris Pasternak, 1991; Correspondance avec Alexandre Soljenitsyne et Nadeja Mandelstam, 1995; Les récits de la Kolyma, 2003; Cahiers de la Kolyma et autres poèmes, 1991, 2016.

Tahar Bekri

Pour Boris Pasternak

Dans un passé encore récent,

Le soleil réchauffant les pierres,

La terre brûlait mes pieds

Nus tout couverts de poussière.

Et je gémissais sous les tenailles du froid

Qui m’avaient arraché ongles et chair,

Je brisais mes larmes avec la main,

Non, ce n’était pas un rêve.

Là-bas dans des comparaisons banales

Je cherchais la raison des coups,

Là-bas le jour même était supplice

Et arrangement avec l’enfer.

J’écrasai sous mes mains terrifiées

Mes tempes blanchies et en sueur,

Et ma chemise salée

Se cassait fort bien en morceaux.

Je mangeais comme une bête, rugissant après la nourriture,

Ce m’était merveille des merveilles

Qu’une simple feuille de papier à écrire

Tombée des cieux dans notre triste forêt.

Je buvais comme une bête, lapant l’eau,

Je trempais mes lèvres enflées,

Ne vivais au mois ni à l’année

Et prenais mon parti des heures.

Chaque soir dans la surprise

De me savoir vivant,

Je me disais des poèmes,

J’entendais à nouveau ta voix.

Je les chuchotais comme des prières,

Les vénérais comme une eau vivante

Et dans cette lutte gardais leur image

Et leur fil conducteur.

Ils étaient ce lien unique

Avec l’autre vie, là-bas

Où le monde nous étouffe sous son ordure,

Où la mort se déplace sur nos talons… *

* Publié avec l’aimable autorisation du traducteur du russe, Christian Mouze. Extrait de «Cahiers de la Kolyma et autres poèmes», éd. Maurice Nadeau, 2016.

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