Né en 1951 à Meddelin, en Colombie, Fernando Rendon est le fondateur du Festival international de poésie de Medellin (Prix Nobel Alternatif, 2006.) qui, depuis 1991, a invité plus de 1700 poètes, du monde entier, dans un souci d’entente fraternelle universelle.

Il est aussi l’animateur de la revue internationale de poésie Prometeo qui publie des textes en espagnol et dans différentes langues. Son œuvre est traduite dans de nombreuses langues.

Quelques titres : Contre histoire, 1986; Les motifs du saumon, 1996 (en français) ; La question radiante, Ed. Les Temps des cerises, 2006.

Tahar Bekri

Derrière chaque douleur nous recommençons à nous frapper avec le même
marteau.
Nous montons par des courants secrets d’avant l’invention des cadrans solaires.
Les arbres bondissent et retournent à leur racine pour reprendre leur vol.
Même si nous l’oublions il y eut une ère océanique dans laquelle confiants nous
nagions parmi des orques et des cétacés voraces.
Et nous fûmes des natifs sculptant des masques de panique pour expulser les
corsaires.
Nous fûmes des bédouins à dos de chameau embusquant des caravanes de haine.
Et nous fûmes aussi le peuple qui chantait en nettoyant ses arbalètes tandis que
l’heure venait d’étrenner le nouveau feu.
Nous montons par des courants secrets d’avant l’invention des cadrans solaires.
L’ancien Shaman a diagnostiqué l’amnésie et donne son breuvage.

Comment expliquer alors que nous titubons en attendant l’inconnu qui n’arrivera
jamais du dehors, parce que même si nous l’ignorons, en nous il habite et rêve,
danse et rit le peintre qui au matin fait plus verte la forêt, l’alchimiste qui change
le vin en aurore, le libérateur de la noria – guerrier en cotte de nuages qui
éperonne avec affection les flancs du vent -, l’artisan de la magie dont les mains
sont témoignages.

Trad. de l’espagnol par Stéphane Chaumet

Remerciements à l’auteur.

L’article Le poème du dimanche : ‘‘Par des courants secrets’’ de Fernando Rendon est apparu en premier sur Kapitalis.

Vicente Huidobro, poète surréaliste, est considéré comme l’un des quatre grands de la poésie chilienne (avec Pablo Neruda, Gabriela Mistral et Pablo de Rokha). Il a fortement contribué au renouvellement de la poésie sud-américaine au cours du XXe siècle.

Né le 27 avril 1893 à Santiago, et mort le 2 janvier 1948, il est connu pour son importante œuvre poétique et pour être le fondateur du mouvement «Créationnisme», dont les œuvres seront caractérisées par l’absence de signes de ponctuation, la disposition des vers, les thèmes non transcendantaux et les images extraordinaires.

Vicente Huidobro fut aussi journaliste de guerre, scénariste, critique de cinéma et un auteur très polémique.

Mémorables, ses déclarations provocatrices et son ego furent à l’origine d’éclats retentissants. Toujours convaincu du bien-fondé de ses idées et de ses théories, Huidobro a constamment eu recours à la polémique et à la confrontation avec ses pairs. Ses batailles n’admettaient aucune concession. Sa stratégie fut toujours celle d’un boxeur conscient de la force de son coup de poing et qui frappait jusqu’à la victoire. À l’inverse, Huidobro reconnaissait rarement ses chutes et ses défaites, nourrissant sa vie durant, le mythe de l’irrépressible créateur.

Elevant la poésie au rang suprême d’Art de vivre, Huidobro ne fut étranger à aucun mouvement artistique de son époque, et les polémiques qu’il déclencha ne doivent en aucune manière masquer ou effacer l’importance qu’il put avoir tant sur le plan du renouveau de la création poétique que de la théorie, au Chili, en Amérique latine, en France et en Espagne. Son but fut celui de réinventer le monde, de transformer le possible à l’aide des forces de l’imaginaire.

Chant 1 (extrait)

Ne vois-tu pas que tu tombes déjà?
Lave ta tête des préjugés et de la morale
Et si voulant t’élever tu n’as rien atteint
Laisse-toi tomber sans freiner ta chute sans peur au fond de l’ombre
Sans peur au fond de ta propre énigme
Tu trouveras peut-être une lumière sans nuit
Perdue dans les crevasses des précipices.
Tombe
Tombe éternellement
Tombe au fond de l’infini
Tombe au fond du temps
Tombe au fond de toi-même
Tombe aussi bas qu’on peut tomber
Tombe sans vertige
À travers tous les espaces et tous les âges
À travers toutes les âmes tous les désirs tous les naufrages
Tombe et brûle en passant les astres et les mers
Brûle les yeux qui te regardent et les cœurs qui t’attendent
Brûle le vent avec ta voix
Le vent qui se mêle à ta voix
Et la nuit qui a froid en sa grotte d’os
Tombe en enfance
Tombe en vieillesse
Tombe en larmes
Tombe en rires
Tombe en musique sur l’univers
Tombe de ta tête aux pieds
Tombe de tes pieds à ta tête
Tombe de la mer à la source
Tombe dans l’ultime abîme de silence
Comme le navire qui sombre en éteignant ses lumières

Chant IV (extrait)

Il n’y a pas de temps à perdre
Et si l’instant banal survient
Qu’il suive la meilleure voile.
Maintenant que je m’assieds et me mets à écrire
Que fait l’hirondelle que j’ai vue ce matin
Signer des lettres dans le vide?
Quand je bouge le pied gauche
Que fait du même pied le mandarin chinois?
Lorsque j’allume un cigare
Que font les autres cigares qu’apportent le navire?
Où pousse la plante qui brûlera plus tard?
Et si je lève les yeux maintenant
Que fait de ses yeux l’explorateur debout sur le pôle?
Je suis ici
Où sont les autres?
Echo de geste en geste
Chaîne électrisée ou inerte
Rupture du rythme solitaire
Quels sont ceux qui meurent et ceux qui naissent
Pendant que ma plume court sur le papier?

Chant V (extrait)

Ainsi tu es moulin à vent
Moulin du lieu du vent
Qui tisse les nuits et les matins
Qui file les brouillards d’outre-tombe
Moulin aux ailevents et aux ventailes
Le paysage se gonfle de tes folies
Et le blé va et vient
De la terre au ciel
Du ciel à la mer
Les blés aux vagues d’or
Où se vautre le vent
Cherchant la caresse des épis

Traduction de l’espagnol (Chili) par Fernand Verhesen.

L’article Le poème du dimanche : Extraits d’‘‘Altaigle’’ de Vicente Huidobro est apparu en premier sur Kapitalis.

Gabriela Mistral voit le jour le 7 avril 1889 à Vicuña, petit bourg rural et montagneux sur le Rio Elqui, aux confins de la Cordillère des Andes et de l’Argentine. Morte le 10 janvier 1957, à New York, cette éducatrice, diplomate, féministe et poétesse est considérée comme l’un des quatre grands de la poésie chilienne (avec Pablo Neruda, Pablo de Rokha et Vicente Huidobro).

Abandonnée par son père à l’âge de trois ans, Gabriela est élevée par sa mère institutrice dans le hameau de Monte Grande. Elle y mène, à l’affût des valeurs spirituelles, une enfance de privations, humble et rude, qui décidera de sa vocation poétique et de son engagement humain.

Nommée institutrice à 17 ans, elle n’aura de cesse de dénoncer l’exploitation des enfants et «la douloureuse condition de la femme en Amérique latine, aliénée par la tradition et les structures sociales».

Rien, dans sa condition, ne prédestinait cette petite provinciale du fin fond du Chili à devenir, en 1945, le premier prix Nobel de littérature décerné à un écrivain latino-américain .

Trois arbres

Trois arbres tombés sont restés au bord du sentier.
Oubliés du bûcheron, ils s’entretiennent,
fraternellement serrés, comme trois aveugles.

Le soleil couchant verse
son sang vif dans les troncs éclatés,
les vents emportent le parfum de leur flanc ouvert.

L’un, tout tordu, tend un bras immense,
frissonnant de feuillage, vers l’autre
et ses blessures sont pareilles à des yeux pleins de prière.

Le bûcheron les a oubliés.
La nuit viendra. Je resterai avec eux.

Je recueillerai dans mon cœur
leurs douces résines, elles me tiendront lieu de feu.
Muets, pressés les uns contre les autres,
que le jour nous trouve monceau de deuil.

L’Étrangère

À Francis de Miomandre.

Elle parle avec un arrière-goût de ses mers sauvages
avec on ne sait quelles algues, avec on ne sait quels sables ;
Elle prie un Dieu sans forme ni poids,
Elle est vieille comme si elle allait mourir.
Dans notre jardin, qu’elle nous rendit étranger,
elle a planté des cactus et des herbes dentelées.
Elle exhale le souffle du désert,
ses cheveux sont blanchis par des passions
qu’elle ne raconte jamais et, si elle nous les contait,
ce serait comme la carte d’une autre étoile.
Elle vivra parmi nous quatre-vingts ans
et elle sera toujours comme l’heure de sa venue,
parlant une langue qui halète et gémit
et que seules comprennent les bestioles.
Elle va mourir au milieu de nous
une nuit qu’elle souffrira davantage,
avec son destin pour unique oreiller,
d’une mort muette, étrangère.

Pluie lente

Cette eau craintive et triste
comme un enfant qui souffre,
avant de toucher la terre
défaille.

Calme est l’arbre, calme est le vent,
et dans le silence splendide
ces fines larmes amères
tombent !

Le ciel est comme un immense
cœur qui s’ouvre, amer.
Pas de pluie : juste un saignement lent
et long.

Dans leur quiétude, les hommes
ne sentent pas cette amertume,
cette eau triste venue
d’en haut.

Cette longue et lassante
descente d’eaux vaincues,
vers la Terre gisante
et transie !

Il pleut et comme un chacal tragique,
la nuit se cache dans les montagnes.
Que va-t-il surgir, dans l’ombre,
de la Terre ?

Dormirez-vous, tandis que dehors
tombe et souffre, cette eau inerte,
cette eau létale,
sœur de la Mort ?

Poèmes traduit de l’espagnol par Claude Couffon.

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César Vallejo est le poète péruvien le plus célèbre, l’un des plus grands poètes hispano-américains et l’un des plus novateurs, malgré la brièveté de sa vie comme de son œuvre. Né à Santiago de Chuco (Pérou) en 1892 il meurt à Paris le 15 avril 1938.

Il publie ses deux premiers recueils de poèmes – ‘‘Les hérauts noirs’’ (1919) et ‘‘Trilce’’ (1922) – dans son pays natal, avant d’aller s’établir en France, où il mènera une existence précaire de 1923 à sa mort.

Engagé politiquement – il voyage en URSS, s’inscrit au parti communiste espagnol – il compose dans les dernières années de sa vie le cycle inachevé des ‘‘Poèmes humains’’. II se rend plusieurs fois en Espagne au début de la guerre civile. Soutenu de son vivant par Pablo Neruda, salué très tôt par des auteurs aussi importants que Vicente Huidobro ou Octavio Paz, il est considéré comme l’un des plus grands poètes sud-américains du XXe siècle.

* * *

Aujourd’hui j’aime beaucoup moins la vie,
mais toujours j’aime vivre : je l’ai déjà dit.
J’ai presque touché la part de mon tout et je me suis contenu
en me tirant une balle dans la langue derrière ma parole.

Aujourd’hui je me palpe le menton battant en retraite
et je me dis en ces pantalons momentanés :
Tant de vie et jamais !
Tant d’années et toujours mes semaines… !
Mes parents enterrés avec leur pierre
et leur triste rigidité qui n’en finit pas;
portrait en pied des frères, mes frères,
et, enfin, mon être debout et en gilet.

J’aime la vie énormément
mais, bien sûr,
avec ma mort bien-aimée et mon café
à regarder les marronniers touffus de Paris
et disant :
Voici un œil, un autre ; un front, un autre… Et je répète :
Tant de vie et je pousse toujours la chanson !
Tant d’années et toujours, toujours, toujours !

J’ai dit gilet, j’ai dit
tout, partie, angoisse, j’ai dit presque, pour ne pas pleurer.
Car il est vrai que j’ai souffert dans cet hôpital, juste à côté,
et c’est bien et c’est mal d’avoir observé
de bas en haut mon organisme.

J’aimerai toujours vivre, même sur le ventre,
parce que, comme je le disais et comme je le répète,
tant de vie et jamais ! Et tant d’années,
et toujours, beaucoup de toujours, toujours toujours !

* Extrait de ‘‘Poèmes humains’’ (1939), traduit de l’Espagnol par Nicole Réda-Euvremer.

Faux pas entre deux étoiles

Il est des gens si malheureux, qu’ils n’ont même pas
de corps ; quantitative est leur chevelure,
bas, calculé en pouces, le poids de leur intelligence;
haut, leur comportement;
ne me cherche pas, molaire de l’oubli,
ils semblent sortir de l’air, additionner mentalement les soupirs,
entendre de clairs claquements de fouet dans leur gosier.

Ils s’en vont de leur peau, grattant le sarcophage où ils naissent
et gravissent leur mort d’heure en heure
et tombent, au long de leur alphabet gelé, jusqu’à terre.

Pitié pour les «tellement» ! pitié pour les «si peu» ! pitié pour eux
Pitié, dans ma chambre, quand je les écoute avec mes lunettes !
Pitié, dans mon thorax, quand ils s’achètent des habits !
Pitié pour ma crasse blanche, solidaire dans leur ordure !

Aimées soient les oreilles martin,
aimées soient les personnes qui s’assoient,
aimés soient l’inconnu et sa femme,
notre semblable par les manches, le col et les yeux !

Aimé soit celui qui a des punaises,
celui qui porte un soulier percé sous la pluie,
celui qui veille le cadavre d’un pain avec deux allumettes,
celui qui se prend un doigt dans la porte,
celui qui n’a pas d’anniversaires,
celui qui a perdu son ombre dans un incendie,
l’animal, celui qui ressemble à un perroquet,
celui qui ressemble à un homme, le pauvre riche,
le vrai miséreux, le pauvre pauvre !

Aimé soit
celui qui a faim ou soif, mais n’a pas assez de faim
pour étancher toute sa soif
et pas assez de soif pour rassasier toute sa faim !

Aimé soit celui qui travaille à la journée, au mois, à l’heure,
celui qui sue de peine ou de honte,
celui qui se prend par la main pour aller au cinéma,
celui qui paye avec ce qui lui manque,
celui qui dort le dos tourné,
celui qui ne se souvient plus de son enfance ; aimé soit
le chauve sans chapeau,
le juste sans épines,
le voleur sans roses,
celui qui porte une montre et qui a vu Dieu,
celui qui a de l’honneur et ne meurt pas !
Aimé soit l’enfant qui tombe et pleure encore, et l’homme qui est tombé et ne pleure plus!
Pitié pour les «tellement» ! Pitié pour les «si peu» ! Pitié pour eux !

* Traduction François Maspero.

L’article Le poème du dimanche : ‘‘Aujourd’hui j’aime beaucoup moins la vie…’’ de César Vallejo est apparu en premier sur Kapitalis.

Né le 10 juillet 1902 à Camagüey et décédé le 16 juillet 1989 (à 87 ans) à la Havane, Nicolás Guillén, est l’une grandes voix de la poésie cubaine et hispanique.

Fils d’un imprimeur, ce métis a obtenu son bac en 1920 et fait des études de droit, devenant avocat, puis journaliste.

En 1937, il quitte Cuba, puis il s’engage auprès des Républicains espagnols, durant la Guerre d’Espagne.

Après le coup d’État de Batista, en 1952 il s’exile à Paris, puis après la victoire de Fidel Castro, il revient à Cuba et devient membre du Parti communiste de Cuba. Il a été proclamé «poète national» en 1961.

Il obtient le Prix Lénine pour la paix en 1954 et l’International Botev Prize en 1976.

‘‘J’ai’’ (Tengo)

Quand je me vois et je me pince
moi, Jean Sans Rien encore hier
et aujourd’hui Jean Avec Tout,
aujourd’hui avec tout,
je regarde en arrière, je contemple,
je me vois, je me pince
et je me demande : mais comment est-ce possible ?

J’ai, voyons un peu,
j’ai le plaisir d’aller et venir partout dans mon pays,
maître de tout ce qu’il y a,
libre de bien regarder de près ce qu’avant
jamais je n’ai eu et ne pouvais avoir.
Je peux dire zafra,
Je peux dire montagne,
Je peux dire ville,
dire armée,
désormais miennes, à jamais, et tiennes et nôtres,
et un immense flamboiement
d’éclair, d’étoile, de fleur.

J’ai, voyons un peu,
j’ai le plaisir d’aller, moi, paysan, ouvrier, homme simple,
j’ai le plaisir d’aller,
(c’est un exemple )
dans une banque et de parler avec le directeur
non pas en anglais,
non pas en Monsieur,
mais en disant «compañero» comme on dit en espagnol.

J’ai, voyons un peu,
que moi qui suis noir,
personne ne peut me barrer
la porte d’un dancing ou d’un bar
ou bien, devant le hall d’un hôtel,
me crier qu’il n’y a pas de chambre,
pas la moindre petite chambre,
pas une chambre colossale,
non, une petite chambre où je pourrais me reposer.

J’ai, voyons un peu,
qu’il n’y a pas de gendarme qui m’attrape pour m’enfermer dans une caserne
ou qui s’empare de moi et me chasse de ma terre
et m’abandonne sur la grand’ route.

J’ai que, comme j’ai la terre, j’ai la mer,
no country,
no aïguelaïfe
no tennis,
no yacht,
mais, de plage en plage et de vague en vague,
géant, bleu, ouvert, démocratique,
bref, l’océan.

J’ai, voyons un peu,
que j’ai enfin appris à lire,
et à compter,
j’ai que j’ai enfin appris à écrire
et à penser
et à rire.

J’ai que j’ai enfin
où travailler
et gagner
ce qu’il me faut pour manger.

J’ai, voyons un peu,
j’ai ce que j’aurais dû avoir
et ce qu’il me fallait
avoir.

Peux-tu ?

Peux-tu me vendre l’air qui passe entre tes doigts
et fouette ton visage et mêle tes cheveux?
Peut-être pourrais-tu me vendre cinq pesos de vent,
ou mieux encore me vendre une tempête?
Tu me vendrais peut-être
la brise légère, la brise
(oh , non, pas toute!) qui parcourt
dans ton jardin tant de corolles,
dans ton jardin pour les oiseaux,
dix pesos de brise légère?
Peux-tu?

Le vent tournoie et passe
dans un papillon.
Il n’est à personne, à personne.

Poème … pour enfants antillais

Dans la mer des Antilles
vogue un bateau en papier:
Vogue et vogue le bateau bateau
sans timonier.

De La Havane à Portobello
de la Jamaïque à Trinidad,
vogue et vogue le bateau bateau
sans capitaine.

Une noire va en poupe
à la proue un espagnol:
vogue et vogue le bateau bateau
avec eux deux.

Passent les îles, îles,
beaucoup d’îles, toujours plus;
vogue et vogue le bateau bateau
sans repos.

Un canon en chocolat,
contre le bateau tira,
et un canon en sucre, sucre,
lui répondit.

Ah, mon bateau marinier,
avec sa coquille de papier!
Ah, mon bateau noir et blanc
sans timonier!

Par là va la noire noire
avec avec l’espagnol;
vogue et vogue le bateau bateau
avec eux deux.

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Ce poème du grand poète turc Nâzim Hikmet interpelle le citoyen passif, indifférent au sort de son pays et sa conscience endormie. Il a été traduit du turc par Charles Dobzynski en 1964.

Nâzim Hikmet est issu de la noblesse de l’Empire ottoman qui a servi l’Etat. Son grand-père paternel, Mehmed Nâzım Pacha, était le gouverneur de Salonique mais ce fut également un poète. Son père fut également haut fonctionnaire de l’Empire. Sa mère Celile Hanim, linguiste et pédagogue, fille d’Hasan Enver Pasha parlait français, jouait du piano et peignait. Nâzim Hikmet a vécu toutes les péripéties de la fin de l’Empire Ottoman et de la jeune république kémaliste mais à cause de son engagement communiste, il totalisera quinze ans d’emprisonnement ce qui lui fit dire que la poésie est le plus sanglant des arts. Il finira par fuir et s’exiler à Moscou, en URSS, où il finira ses jours et recevra le prix international de la paix, équivalent soviétique du Nobel.

Pablo Neruda et Nazim Hikmet.

* * *

Comme le scorpion, mon frère,
tu es comme le scorpion
dans une nuit d’épouvante.
Comme le moineau, mon frère,
tu es comme le moineau
dans ses menues inquiétudes.
Comme la moule, mon frère,
tu es comme la moule
enfermée et tranquille.
Tu es terrible, mon frère,
comme la bouche d’un volcan éteint.

Et tu n’es pas un, hélas,
tu n’es pas cinq,
tu es des millions.
Tu es comme le mouton, mon frère,
quand le bourreau habillé de ta peau,
quand le bourreau lève son bâton

tu te hâtes de rentrer dans le troupeau
et tu vas à l’abattoir en courant, presque fier.
Tu es la plus drôle des créatures, en somme,
plus drôle que le poisson
qui vit dans la mer sans savoir la mer.
Et s’il y a tant de misère sur terre,
c’est grâce à toi, mon frère.
Si nous sommes affamés, épuisés,
si nous sommes écorchés jusqu’au sang,
pressés comme la grappe pour donner notre vin,
irai-je jusqu’à dire que c’est de ta faute ? Non,
mais tu y es pour beaucoup, mon frère.

Le poème du dimanche : ‘‘Espoir’’ Nâzim Hikmet

Le poème du dimanche : ‘‘Il meurt lentement’’ de Pablo Neruda

Le poème du dimanche : ‘‘Les Poètes’’ de Louis Aragon

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Poète, écrivain, diplomate, homme politique et penseur chilien, Pablo Neruda est né le 12 juillet 1904 à Parral et mort le 23 septembre 1973 à Santiago du Chili, 12 jours après le coup d’État dans ce pays, officiellement d’un cancer, mais l’hypothèse d’un assassinat est évoquée. ‘‘J’accuse’’ est un poème intemporel qui dépeint l’âme humaine et l’arène politique.

Ils se sont promus patriotes.
Ils se sont décorés dans les clubs.
Ils ont aussi écrit l’histoire.
Les parlements se sont remplis de faste
Après quoi ils se sont partagés la terre,
La loi, les plus jolies rues,
L’air ambiant, l’université, les souliers.

Leur prodigieuse initiative
C’est l’Etat ainsi érigé,
La mystification rigide.
Comme toujours,
On a traité l’affaire avec solennité
Et à grand renfort de banquets
D’abord dans les cercles ruraux,
Avec des avocats, des militaires.
Puis on a soumis au Congrès
La Loi suprême,
La célèbre Loi de l’Entonnoir
Aussitôt votée.

Pour le riche, la bonne table,
Le tas d’ordure pour les pauvres.
La prospérité pour les riches
Et pour les pauvres le turbin.
Pour les riches la résidence.
Le bidonville pour les pauvres.
L’immunité pour le truand,
La prison pour qui vole un pain.
Paris pour les fils à papa,
Le pauvre, à la mine, au désert!

L’excellent Rodriguez de la Crota
A parlé au Sénat
D’une voix melliflue et élégante.
Cette loi, établit la hiérarchie obligatoire
Et surtout les principes de la chrétienté.
C’est aussi indispensable que la pluie.
Seuls les communistes,
Venus de l’enfer comme chacun sait,
Peuvent critiquer notre charte de l’Entonnoir,
Savante et stricte.
Cette opposition asiatique,
Née chez le sous homme,
Il est simple de l’enrayer :
Tous en prison, tous en camp de concentration,
Et ainsi nous resterons seuls,
Nous les messieurs très distingués
Avec nos aimables larbins
Indiens du parti radical.

Les applaudissements fusèrent
Des bancs de l’aristocratie :
Quelle éloquence, quel esprit,
Quelle philosophie, quel flambeau !
Après cela chacun courut
A son négoce emplir ses poches,
L’un en accaparant le lait,
L’autre escroquant sur les clôtures
Un autre volant sur le sucre
Et tous s’appelant à grands cris Patriotes !
Ce monopole du patriotisme,
aussi consulté dans cette Loi de l’Entonnoir.

Le poème du dimanche : ‘‘Il meurt lentement’’ de Pablo Neruda

Le poète du dimanche : ‘‘Identité’’ par Mahmoud Darwich

Le poème du dimanche : ‘‘Comme tu es belle’’ de Yannis Ritsos

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Aujourd’hui, dans notre rubrique, ‘‘Le poème du dimanche’’, nous vous proposons l’un des plus beaux poèmes du grand poète, écrivain et intellectuel chilien Pablo Neruda*, Prix Nobel 1971. Ce poème est une véritable leçon de vie.

Il meurt lentement
celui qui ne voyage pas,
celui qui ne lit pas,
celui qui n’écoute pas de musique,
celui qui ne sait pas trouver
grâce à ses yeux.

Il meurt lentement
celui qui détruit son amour-propre,
celui qui ne se laisse jamais aider.

Il meurt lentement
celui qui devient esclave de l’habitude
refaisant tous les jours les mêmes chemins,
celui qui ne change jamais de repère,
Ne se risque jamais à changer la couleur
de ses vêtements
Ou qui ne parle jamais à un inconnu.

Il meurt lentement
celui qui évite la passion
et son tourbillon d’émotions
celles qui redonnent la lumière dans les yeux
et réparent les cœurs blessés.

Il meurt lentement
celui qui ne change pas de cap
lorsqu’il est malheureux
au travail ou en amour,
celui qui ne prend pas de risques
pour réaliser ses rêves,
celui qui, pas une seule fois dans sa vie,
n’a fui les conseils sensés.

Vis maintenant !
Risque-toi aujourd’hui !
Agis tout de suite!
Ne te laisse pas mourir lentement !
Ne te prive pas d’être heureux !

* * *

Écrivain et grand poète chilien. Il est né en 1904 à Parral, mort en 1973 à Santiago. Dès sa jeunesse, il mène de front une carrière littéraire et politique intense, voyage énormément et se retrouve souvent en exil. «Ainsi toute ma vie, je suis allé, venu, changeant de vêtements et de planète», écrit-il. En 1971, il reçoit le prix Nobel de littérature. Il meurt dans des conditions obscures au cours du mois de septembre 1973, quelques jours seulement après le putsch du général Pinochet soutenu par le gouvernement américain qui a déposé le président Salvador Allende. Après le putsch et avant sa mort sa maison a été saccagée et ses livres furent brûlées.

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