Il publie son premier recueil, en 1978. Date à laquelle il quitte l’Irak pour le Liban, la France et l’Allemagne où il s’établit, en 1983. Il fonde à Cologne la maison d’édition al-Kamel Verlag, منشورات الجمل qui publie la littérature arabe d’avant-garde et contribue à un travail important de traduction de la littérature mondiale vers l’arabe.

Co-fondateur en France avec l’écrivain irakien, Abdelkader al-Janabi de la revue, Faradis فراديس qui cesse de paraître en 1993. Son œuvre est couronnée de succès et de différentes distinctions.

Tahar Bekri

Sans éveil. Dans l’obscurité noire

J’ai décidé d’arriver

Le parfum dans ma main

Et dans ma bouche un nuage de souvenirs

Une nuit dans laquelle je me suis perdu

J’avais égaré son matin très tôt

Fuyant un destin qui m’était apparu

Encore fixe comme un pilier qui attend

Là le pari fut exécuté

Mais pas mes préparatifs

Je suis resté la vie comme un spectacle

Un oiseau sur un arbre

Fête après le dîner

A qui est ce souffle qui passe

A travers la fin

Et les oiseaux diurnes courent après

Sauf qu’il a évité le signal

Et s’est caché dans l’espace

L’idée du matin ici

L’ont rapproché un livre un fleuve bouillonnant de mots

Qui ont laissé leur nuit derrière une colline

où mon âme m’a rencontré pliée

Traduit de l’arabe par Tahar Bekri

‘‘Le livre des questions’’, 1996

L’article Le poème du dimanche | ‘‘J’ai décidé d’arriver’’ de Khaled Al-Maaly est apparu en premier sur Kapitalis.

Né en 1944 à Habaniya, il grandit à Kirkouk au nord de l’Irak où il crée avec d’autres poètes, le «Groupe de Kirkouk».

Le poète s’installe après, à Bagdad, puis en 1966, il arrive à Beyrouth, à pieds, publie ses poèmes dans la revue Shi’r, où il traduit la poésie américaine.

En 1969, le poète s’installe à San Francisco, en Californie, écrit en arabe et anglais, crée la revue Tigris, exerce l’enseignement, voyage en Europe, publie des recueils de poésie dont l’écriture d’avant-garde l’installe comme l’un des modernistes arabes.

Il décède en 2007.    

Tahar Bekri

Sayyab a su dès le début

que les choses possibles d’aimer, sont rares

Un visage

lumineux comme un pain

par en-dessous de pauvres langes

dans son petit berceau

Des femmes affectueuses

comme des nourrices

dans les légendes, une poignée de limons humides

comme la mémoire du déluge qui continuait à le poursuivre

des fissures de son souvenir

Les fenêtres qu’il a vues

ouvertes à l’enfance, chantées,

chantées même dans la brûlure de l’attente

sur les lits des hôpitaux

éloignés des eaux

de l’Irak, pour lesquelles il a suppliées

même la boue des ruisseaux

Sayyab a su dès le début

que le pied nu ne peut mener

qu’à une prison ou une potence, que la pauvreté est le diable

tant que le monde dans sa misère et sa beauté

est un banquet pour les autres

dressé partout en notre nom

afin qu’il soit accaparé par les barbares,

que le lendemain est une forêt

qui ne verdit qu’au cri de ses loups

Chaque fois qu’il écrivait un poème

l’hôpital chutait

dans le précipice…

Et quand la nuit serviable

lui parvint avec son halo d’éternité

que la mort lui fut dénudée

comme une danseuse sans visage, dans la dernière taverne de terre

Jeykour tourna dans le fleuve de son sang,

avec sa boue et ses ombres une autre fois

Il vit Dieu se reposer

Au fond de Bouwayb *

Traduit de l’arabe par Tahar Bekri

Al Awwal Wa-tali, (Le premier et le dernier), Al-Jamal, Cologne, 1992.

* Poème célèbre de Sayyab où il chante ce lieu  (NDT)  

L’article Le poème du dimanche : ‘‘La légende de Sayyab et le limon’’ est apparu en premier sur Kapitalis.

Proche des milieux palestiniens, il passe par le Maroc, le Liban et la Syrie et s’installe au Danemark en 1986, où il vit.

Auteur d’une soixantaine d’ouvrages, son œuvre est couronnée de nombreuses distinctions littéraires, traduite dans plusieurs langues. Il est une figure importante du paysage littéraire danois où ses œuvres sont enseignées dans les milieux scolaires.

Tahar Bekri

Je me dirige vers

La destitution de la mort

Pour que passe la vie

Moi

Prince de Copenhague

Emporté par les brises

Du côté des roses

Elu par les papillons

Pour qui ont voté les fleurs

Nommé par le printemps

Prince des champs

Je pousserai l’Histoire

A  regretter

Son passé militaire

Lui ornerai

L’amour de la course au plaisir

Pas de vie sans plaisir

Je réveillerai toutes les consciences

Les libèrerai

De l’illusion de la satisfaction

L’inviterai

A un festin de réprimandes

Je suis l’Histoire

Enrôlée dans un front

Prêtre dans un temple

Matériels de guerre

Habits d’empereur

Citadelle élevée

Où prédomine un roi

Je serai cour quand il se lève

Salle quand il s’assoit

Chambre pour son désir

Cuisine pour son appétit

Je secouerai

De l’histoire la poussière des combats

Je laverai ses deux mains du sang

Afin qu’elles deviennent

Propres valables

Pour être serrées

Je laisserai les femmes

Dans l’amour et le plaisir

Promettre

L’Histoire est apte à l’amour

Je suis l’Histoire

Mon théâtre est le terrain de la guerre

Les sabres

Les flèches

Les fusils

Les batailles

Mes accessoires

L’entrechoc des épées

Le fracas de la paix

Le gémissement des tués

Les cris des tueurs

Ma symphonie

Je suis l’Homme

Je ne vaux pas une brique

Dans le mur d’un temple

Ni une toile dans un musée

Je suis moins cher

Qu’un coup d’une arme

Ou une explosion de grenade

Mon sang

Etalé raconte une gloire

Rapidement devenue légende

Parfois je descends du singe

Parfois d’une poignée de terre

Je  me mets droit en chair

Ou chair et sang

Qui ne reconnaissent

Ni terre ni eau

Ou une illusion qui plagie

Le trait de la vérité

Je sais que je suis une valeur

Qui ne vaut pas ses valeurs

Moi prince de Copenhague

Une Histoire

Où l’amour n’équivaut la guerre

Un cahier pour la déroute des baisers

La supériorité du silence

La brisure de la parole

Moi libre

Dans un monde prisonnier

Je suis le prince de Copenhague

Isolé sans isolement

Arrivant sans appel

Vivant sans vie

Sans mort je meurs

Extraits traduits de l’arabe par Tahar Bekri

‘‘Amir Copenhagen’’ (Le Prince de Copenhague), éd. Arwiqa, Le Caire, 2019. (Remerciements à l’auteur)

L’article Le poème du dimanche : ‘‘Prince de Copenhague’’ de Muniam Alfaker est apparu en premier sur Kapitalis.

Né en 1940 à Kirkouk (Irak), Al-Azzawi a poursuivi ses études à Bagdad, puis à Leipzig. Il quitta l’Irak en 1977, après plusieurs séjours en prison. Il vit aujourd’hui à Berlin où il se consacre à l’écriture.

Ayant publié plus de trente ouvrages de poésie, roman et essais, l’œuvre d’Al-Azzawi est traduite dans des différentes langues.

Tahar Bekri

Ce qui m’ennuie le plus, alors que j’ai consacré ma vie

à courir après les illusions, mirage après mirage

et atteint un âge avancé

Est d’entendre celui qui vient, frapper à ma porte,

Afin de m’accompagner,

Malgré moi.

Vers le paradis

En  récompense de mon bon comportement dans ce monde

Et pour voir sous les arbres des anges en rang à droite et à gauche

Criant mon nom :

Alléluia:

Alléluia !

Alléluia !

*

La tête haute je marche comme un paon déplumé

Lentement

Sur un tapis rouge qui s’étend au loin

Où des tambours et des cymbales

Sont frappés pour ma personne

Et comme un coureur victorieux aux Jeux Olympiques

Des prêtres simplets me soulèvent

Sur leurs épaules

Vont au Tigre de vin et l’Euphrate de miel des montagnes

Où l’on voit des jeunes avec des plateaux en or

Remplis de fruits de toutes sortes

Et des courtisanes et des houris dans un film sacré

Exposant leurs beautés, sans pudeur :

Alléluia !

Alléluia !

Alléluia !

*

Mais je crie en m’opposant

– Ceci est ce que connait l’éloigné et le proche à mon sujet,

Comme tous les sages raisonnables,

Je préfère boire un Scotch, au vin

Et m’enivre comme d’habitude avec l’odeur

Du miel visqueux

Plus que cela je mue vraiment

De passer mon temps dans l’éternité ivre

Déambulant dans un paradis

Même si ses portes sont en or et topaze

Ses hôtes des prêtres qui ont marché sur l’eau

Allant et venant

Et ont chassé avec leurs barbes

Iblis le Satan

*

Enfin  j’entends quelqu’un frapper à ma porte,

Je crie alors que le cours a atteint le sommet :

– Que fais-je au paradis ?

Prends-moi mon ami maintenant vers l’enfer et les flammes

Pour vivre fidèle à ma vie

Là-bas, là-bas seulement,

Je pourrai écrire ce que je n’ai pu écrire de mes poèmes

Et présenter, contestataire, mes plaintes au Maître des Cieux

Contre toutes les misères du monde !

Alléluia !

Alléluia !

Alléluia !

Traduit de l’arabe par Tahar Bekri

(Remerciements à l’auteur)

L’article Le poème du dimanche : ‘‘Le poète au paradis’’ de Fadhil Al-Azzawi est apparu en premier sur Kapitalis.

Intellectuel de gauche, engagé et critique, sa poésie lui vaut de vrais ennuis avec le pouvoir qui le fait déchoir de sa nationalité, en 1963. Son exil le mènera dans différents pays arabes, puis, ailleurs, jusqu’aux Etats-Unis.

Il pratiquera le journalisme et enseignera à l’Université de Moscou, s’installe quelques années en Espagne (1980-89) pays qui sera déterminant dans son écriture et sa renommée.

La thématique de l’exil occupera une place de premier ordre dans son univers poétique, entre nostalgie, amour, errance et lyrisme politique qui rappelle celui de nombreux poètes communistes, à l’échelle internationale

Il finit par rentrer en Iraq où il décède en 1999, laissant une œuvre importante et marquante.
Quelques traductions en français : Poèmes d’amour des sept portails du monde, trad. Jean-François Dionnot, Sindbad, 1982 ; Autobiographie du voleur de feu : poèmes ; trad. par Abdellatif Laâbi, Unesco /Actes Sud, 1987. 

Tahar Bekri

Là-bas dans les vases périssent les fleurs
Et le soleil embrasse les maisons
Et la chanson des enfants
Poursuit la ronde ancienne
Et les vendeurs ambulants
Marchandent toujours
Les restes de ce petit aigle qui s’appelle « conscience »
Et ces gens-là et toi et moi
Telle la chèvre lépreuse qu’évite le troupeau

Nous sommes sans printemps
Sans printemps ni maison
Du coucher du soleil à son lever
Et du lever au coucher
Nous restons à attendre ce qui n’arrive pas.
Rien n’est vivant de ces murs affreux
Et de ces ruelles
O malheureux dans ces ruelles
Rien n’est vivant
Ici le terrible néant ici
Rien que le terrible néant
Et le soleil se couche et les enfants
Baillent au seuil des maisons
Et les cœurs insouciants
Marchandent en bavardant
« Vendre des aigles est plus profitable
Que le commerce des poteries et des fleurs »
Et ces gens-là et toi et moi nous attendons
Et la nuit tel un chien acharné
Nous assaille à travers les murs.
Et moi ?
Et toi ?
Je suis seul
Comme la stérile goutte de pluie je suis seul.
Et ces gens-là ?
Comme toi, comme moi, ils creusent le mur
Pour échapper à leur tombe

Comme toi, comme moi, ils espèrent
En une chose plus forte que la ruine
Ces gens-là et toi et moi
Telle la chèvre lépreuse qu’évite le troupeau
Notre effort est vain
Et s’il demeure quelque chance
Elle s’en viendra tomber
A ce mur impossible à franchir
A ces cœurs insouciants
Car tout effort est vain
A ces gens-là, à toi et à moi ;
Les cœurs insouciants et le soleil des nues

Trad. de l’arabe par Pierre Rossi (Salah Stétié, «Du monde arabe : la poésie», revue Vagabondages, juin, 1981).

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