«Stèles» et «Balises» composent ce livre-florilège, naviguant entre mer et terre, célébrant la beauté du monde, rappelant aussi ses drames et ses tragédies, saluant ses chantres de Léopold Sédar Senghor à Munir Bashir en passant par Yehudi Menuhin, invoquant morts et vivants, Mahmoud Darwich, Julio Cortazar, Jorge Amado, Mario Luzi, Louis Aragon ou Mohamed Bouazizi.

Poèmes, réflexions, opus pour opéra, témoignages de lecture, sont rassemblés pour élever des lampadaires sur le chemin d’une vie, riche, ouverte, sans frontières, avec ce dialogue permanent qui caractérise l’œuvre de Shams Nadir, véritable Sindbad marin et terrien.

Poète, narrateur, anciennement haut fonctionnaire à l’Unesco, fondateur de l’Université euro-arabe ou de l’Académie mondiale de la poésie, ou encore de MED21, son besoin de croisements, de connivences, entre les lieux et les êtres est largement manifeste dans ce bouquet d’hommages rendus à la culture humaine tout en rejetant, dans le même temps, ses retors et ses failles.

Plus que des cailloux ramassés sur le chemin pierreux, ce sont des pierres angulaires, ou des barres d’appui, d’Hiroshima à Bethléem, en passant par Isla Negra ou Mare Nostrum. Quelque 77 pages érudites, sans emphase, écrites comme des voix intérieures à l’écoute du monde.

Tahar Bekri

« Planisphère intime’’, de Shams Nadir, préface d’Alexandre Najjar, Dergham Editions, Beyrouth, 2025.

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Ce nouveau mouvement est une vraie révolution littéraire, moderniste, qui introduit la psychanalyse et le rêve dans une écriture automatique. S’y entremêlent visions et dérèglements des sens, sentiments irrationnels et imaginaires. Il intéressera très vite l’art.

Le mouvement sera rejoint par des poètes comme Louis Aragon et Paul Eluard et son champ devient vite international et mondial.

Rejetant l’engagement politique et le «trop de littérature». André Breton en restera toujours le théoricien avisé et intransigeant.

Tahar Bekri

Je rêve je te vois superposée indéfiniment à toi-même

Tu es assise sur le haut tabouret de corail

Devant ton miroir toujours à son premier quartier

Deux doigts sur l’aile de l’eau du peigne

Et en même temps

Tu reviens de voyage tu t’attardes la dernière dans la grotte

Ruisselante d’éclairs

Tu ne me reconnais pas

Tu es étendue sur le lit tu t’éveilles ou tu t’endors

Tu t’éveilles ou tu t’es endormie ou ailleurs

Tu es nue la balle de sureau rebondit encore

Mille balles de sureau bourdonnent au-dessus de toi

Si légères qu’à chaque instant ignorées de toi

Ton souffle ton sang sauvés de la folle jonglerie de l’air

Tu traverses la rue les voitures lancées sur toi ne sont

plus que leur ombre

E la même

Enfant

Prise dans un soufflet de paillettes

Tu sautes à la corde

Assez longtemps pour qu’apparaisse au haut de

l’escalier invisible

Le seul papillon vert qui hante les sommets de l’Asie

Je caresse tout ce qui fut toi

Dans tout ce qui doit l’être encore

J’écoute siffler mélodieusement

Tes bras innombrables

Serpent unique dans tous les arbres

Tes bras au centre desquels tourne le cristal de la rose

des vents

Ma fontaine vivante de Sivas

Extrait de ‘‘Clair de terre’’, Poésie/Gallimard.

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Né en 1935 à Mantes-la ville, d’un père breton et d’une mère wallonne, il était proche du Parti Communiste. Aragon, auquel il consacre un essai, préface l’un de ses premiers recueils.

Certains de ses ouvrages font l’objet de créations artistiques. Auteur de quelques anthologies, dont une, ‘‘Non à la guerre’’ aux Ed. Turquoise.

Tahar Bekri

Poésie, tu t’éloignes sans apparence de douleur

Cela fait longtemps déjà.

Mais les arbres et les routes sont toujours là,

Les maisons résistent, les matins réapparaissent

Avec la liberté sans déchirure des vents,

La suave pluie, les baisers de rencontre,

Et nul n’ignore que le passé est un brouillard.

Une ville aux portes toutes fermées.

Ainsi les voix que nous aimions sont à jamais

Glacées, captives de l’ombre et de l’opacité,

Sauf un enfant peut-être qui aura perdu le sommeil

Et qui regarde

l’éblouissante nuit

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Né en 1887, Cendrars est Suisse, naturalisé Français en 1916, suite à son engagement dans la guerre où il perd un bras.

Se définissant comme un bourlingueur, il s’installe pleinement dans la modernité, entre poésie et narration. Et s’exerce à différents métiers dont le journalisme comme reporter. Il écrit des romans, pour la plupart, autobiographiques.

Il décède à Paris en 1961.

Publications : Les pâques à New York, 1919, L’Or (roman) 1925 ; Poésies complètes, Denoël, 1947; Le Transsibérien, Seghers, 1957; Poésies complètes, Gallimard, 2006.

Tahar Bekri

Il n’y a pas de hautes herbes le long des rives

De grandes étendues de terres basses se perdent au loin

Des îles affleurent la surface de l’eau

De grands crocos se chauffent au soleil

Des milliers d’oiseau couvrent les bancs de sable ou de boue

Le pays se modifie

Il y a maintenant une brousse assez claire parsemée d’arbres rachitiques

Il y a de petits oiseaux ravissants de couleur et des bandes de pintades

Le soir à plusieurs reprises on entend rugir un lion dont aperçoit la silhouette sur la rive ouest

J’ai tué ce matin un grand varan d’un mètre et demi

Toujours le même paysage de plaines inondées

Le pilote arabe a aperçu des éléphants

L’intérêt est grand

Tout le monde monte sur le pont supérieur

Pour chacun de nous c’est la première fois que va se montrer l’empereur des animaux

Les éléphants sont à trois cents mètres environ on en voit deux gros un moyen trois ou quatre petits

Pendant le déjeuner on signale dix grosses têtes d’hippos qui nagent devant nous

Vers 14 heures il y a régulièrement de 33 à 380

Le vêtement est costume kaki bonnes chaussures guêtres et pas de chemise

On hait honneur à la bonne cuisine et aux bouteilles de Turin brun

Le soir on aoute seulement un costume de table un veston blanc

Milans et vautours passent en nous frôlant de l’aile

Après le dîner le bateau va se placer au milieu du fleuve pour éviter autant que

possible les moustiques

Les rives se déroulent couvertes de papyrus et d’euphorbes géants

Le voyage est lent en suivant les méandres du fleuve

On voit beaucoup d’antilopes et de gazelles peu sauvages

Puis un vieux buffle mais pas de rhinocéros

* Bahr El-Zeraf signifie en arabe «Rivière des girafes», sous-affluent du Nil Blanc, Sud du Soudan. (NT)

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Je suis venu à l’œuvre du poète et romancier algérien Malek Haddad, qui occupa quelques années de mes recherches universitaires, par la traduction de son roman ‘‘Je t’offrirai une gazelle’’ qu’en a faite le regretté, Salah Garmadi, ‘‘Sa’ahabuki ghazala’’ (MTE, 1968).

Né en 1927 à Constantine, Malek Haddad décède à Alger, en 1978. Toute son œuvre, écrite, entre 1956 et 1961, est un chant d’amour et de liberté pour l’Algérie, encore colonisée.

L’auteur vécut l’exil en France, connut la censure médiatique dans le contexte de la guerre. Il put, cependant, publier ses textes et collaborer à de nombreuses revues et journaux littéraires anticolonialistes, dont Les Lettres françaises. Il ressentit fortement la douleur de l’exil linguistique, ne pouvant écrire en langue arabe. Aragon parla à son égard de «drame du langage». Ce sentiment, il l’exprima par un propos, devenu célèbre «La langue française est mon exil». D’où cette décision grave de «déposer sa plume» dès que l’indépendance sera arrivée, parlant de «suicide littéraire». Ce qui n’a pas manqué de lui être reproché, parfois avec virulence, notamment, par ses confrères.

On sait maintenant que Haddad a poursuivi l’écriture (il laissa des manuscrits) mais pas la publication. A l’indépendance de l’Algérie, il occupa d’importantes fonctions culturelles officielles et dirigea des revues et des pages littéraires. Son écriture, lyrique et métaphorique, traverse sa poésie et sa narration, non sans proximité avec la poésie française de la résistance. De nombreux mots arabes ou berbères sont greffés au texte de langue française qui foisonne de références historiques et géographiques, cherchant par-là à affirmer une identité algérienne et une personnalité historique autre.

Parmi les œuvres de Haddad : Le malheur en danger, 1956 ; Ecoute et je t’appelle, 1961; La dernière impression, 1958; Je t’offrirai une gazelle, 1959; L’élève et la leçon, 1960; Le Quai aux fleurs ne répond plus; Les zéros tournent en rond, 1961. 

Tahar Bekri

Colombe sur le toit

Pourquoi

es-tu oiseau ?

Ma voix sera tranquille

J’aurai d’autre habitude

Il me faudra rêver

Il finira par nous venir

Ce printemps pressenti au martyr de la rose

Il finira par nous venir

Ce matin des journaux clamant sur cinq colonnes

Que les mains réunies ont beaucoup de talent

Que les prières se sont jointes

Que les morts vont en paix

Il finira par nous venir

L’étonnement craintif qui suit les requiems

Le ciel de ma patrie livré à d’autre oiseau

La joie s’allumera quand cessera le feu

La liberté de croire aux lignes de la main

Volonté des fellah nous traçant les sillons

Il finira par nous venir

Ce moment qui dira : je sens la Liberté

J’apporte aux lendemains la chaleur du passé

Ils finiront par nous venir

Ces refrains inventés là-haut sur la montagne

Il finira par être oiseau

Cet oiseau dessiné

Au grand Gâchis du ciel.

Cet amour politique au bout des certitudes

Les rides et les rues

Les barbelés sur les regards

Celui-là qui se terre

Celui-là qu’on abat

Dans les yeux de ma mère

Au cœur de la Casbah

Cet amour politique comme un baiser de femme

LE BONHEUR MES AMIS EST UNE SCIENCE EXACTE

ET NOUS AVONS RAISON.

Rescapés

Prunelles de mes yeux

Je sais :

La dernière mesure est prise sur la vie

Il nous reste tout juste

Le temps de raconter…

Rochers

Je compatis !

Erosion de l’insulte et de l’indifférence

Quant à vous que voilà orphelins des musiques

Vous le savez :

NE FRAPPEZ PAS SI FORT

JE N’HABITE PAS LA.

Ecoute et je t’appelle, 1961.

Le poème du dimanche : Quatre poèmes de Rabah Belamri

Le poème du dimanche : ‘‘Liban, ma rose noire’’ de Tahar Bekri

Le poème du dimanche : ‘‘Diamantaire’’ de Abdelwahab Meddeb

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Tristan Tzara, de son vrai nom Samuel Rosenstock, né le 16 avril 1896 à Moinești en Roumanie, et décédé le 24 décembre 1963 dans le 7ᵉ arrondissement de Paris, est un écrivain, poète et essayiste de langues roumaine et française et l’un des fondateurs du mouvement Dada dont il sera par la suite le chef de file.

La famille Rosenstock fait partie des 800 000 personnes juives recensées à qui le code civil en vigueur, à l’époque, interdit la citoyenneté roumaine.

Élevé dans une certaine aisance matérielle grâce au père qui est cadre dans une société d’exploitation pétrolière, Samuel connaît une enfance et une adolescence sans histoire. Il suit un cours sur la culture française dans un institut privé, s’éveille à la littérature au lycée Saint-Sava et s’inscrit en section scientifique pour le certificat de fin d’études au lycée Mihai-Viteazul. C’est un bon élève et ses professeurs notent son ouverture d’esprit et sa curiosité intellectuelle infatigable.

L’atmosphère provinciale de Bucarest ennuie Tzara qui rêve de partir. Contre l’avis de son père, mais encouragé par Janco qui le presse de le rejoindre à Zurich, il quitte la Roumanie pour la Suisse, pays neutre accueillant la jeunesse d’Europe refusant la guerre. Il s’inscrit à l’université en classe de philosophie. Mais l’ennui le gagne à nouveau : «les sensations de bien-être devinrent rares et tous les plaisirs étaient catalogués : les excursions, les cafés, les amis…» Il faut l’enthousiasme contagieux de Janco pour l’empêcher de retourner à Bucarest.

En 1915, il adopte le pseudonyme de Tristan Tzara : Tristan en référence au héros de l’opéra de Richard Wagner, Tristan et Isolde, et Tzara parce que cela se prononce comme le mot roumain ţara qui signifie «terre» ou «pays». Le nom entier se lit comme le roumain «trist în ţara», «triste dans le pays [natal]»

Défendant l’individualisme et la liberté totale des artistes, refusant tout dogme et valeur établis, son anticonformisme lui vaut d’être appelé à Paris pour contribuer à la revue ‘‘Littérature’’. Avec André Breton, Guillaume Apollinaire, Philippe Soupault et Louis Aragon, il s’active pour désintégrer la structure traditionnelle du langage. En 1930, lassé du nihilisme, il rejoint le surréalisme et annonce la mort du mouvement Dada en 1922.

Tristan Tzara rejoint le Parti communiste en 1936, essayant de le concilier avec le surréalisme, mais le quitte en 1956, suite à la répression communiste de la révolution hongroise. En 1931 sort ‘‘L’Homme approximatif’’, suivi de ‘‘Parler seul’’ (1950) et de ‘‘La Face intérieure’’ (1953), œuvres dans lesquels le nihilo-destructeur se mue en poète lyrique plus mature. Tristan Tzara repose au cimetière du Montparnasse.

Il y a un bien beau pays dans sa tête
là où la promesse du ciel le touche avec sa main
nue est la peau du ciel et écorchée par les grappes de rochers
les raides itinéraires des convois de ronces
ont limité de l’air les fiévreux profils
et dans la citerne de sa mémoire l’essaim des peuplades
mûries dans les perfides nivellements
désagrège l’écume haletante la raison sans issue
son maudit chavirement transit là où finit ta volupté grandit le vide
se casse l’éperon des steppes sordides contre la piste des dolmens
ventilateur râclant dans le cercueil de résonance du ravin
ravin grisé de profondeurs gémissantes
capitonné de fines écritures de vertiges dédaigneux et d’algues
nos regards glissant de verticale en verticale se dissolvent
dessinent des yeux d’huile sur leur flaque
ainsi je te regarde au pied de la montagne
assise comme la nuit est prête à se répandre
et sur les marches creusent qu’enfilent tes allures
s’est faufilé lé mort haleine d’apaisement

mais sur la passerelle qui tient dans sa balance
le plateau de la rive et le pont du navire
tu chancelles flux du jour
portant les petits miracles de tous les jours
sur le flot de tes bras et derrière toi la nuit geigne
avec des torches et du gibier elle vient éparse
déboutonnée jetant dans les fossés et dans les mines
de gros morceaux de gras orient
et le vent se lève écartant la nuit suffocante
comme crient au secours les yeux écarquillés
et bras en l’air frappant les guenilles de l’air
et déchiquetée par des accès de chacal dans les montagnes
la nuit se laissa choir couche par couche dense
cataracte en gradins d’asthme descendant dans les arènes
battue vaincue muette jusqu’à l’ouverture des portes du lendemain

une courbe jetée au loin frémit dans le regard
le vol durci d’acier d’un oiseau oblique
d’hiver est son remous de diamant le bec
tirant son crissement acide sur le verre dépoli
qui sur le vierge abîme te porte insondable
repas de deuil gisant dans un flocon blafard de brume

ne sens-tu pas la longue égratignure sur ta poitrine tendue
prolonge du violon la passagère humeur
taillé dans le talus le fil de la rivière
cheveu perdu une larme une lame de couteau
a fui la plainte oisive de la crête de craie
qui émergeant des fards écarte les pétales
et sur les plaines enceintes de villageois espoirs
amoncelle des blancheurs successives de lit

les grottes se creusent dans l’amas de ton âge
d’où descendent de robustes stalactites
et le froid éteint l’air grisonnant
pareilles à la folie les morsures calcaires que les songes ont
glacées
le long des paupières de la terre ouverte avec les ongles
ont tracé dans ta vie les sanglantes obscurités
dont les sentiers vivants sont seuls ma lumière
et loin dans la tempête de l’être est blottie l’enfance des passions
massée en débris de cris ardents de craintes
à la racine du monde dans les berceaux des germes
l’homme nidifie ses sens et ses proverbes

tressés de cils les puits inarticulés sur les récits
abritent le matin dénudé de doute et de prière
soulève le couvercle de la prison des voix
que même à la dérive elles puissent humer l’éloquence des chocs
et démêler les convulsions les culbutes des signes
s’accrocher aux caps mauvais sourcils du monde
qu’elles puissent retourner la trajectoire de l’ordre
ou abreuver la marche des sourires le long des caravanes
le sol qui oublié sur le cadran des vignes
fermente le sel de nos étreintes remet sur la voie
la soucieuse chair hésitation latente
vois-tu l’alignement de cadavres en moi
c’est le pont des douleurs en rangs coagulés d’âges
la mourante oscillation des sentiments qui ne s’allument plus
au frottement des yeux contre la dure lumière tu vois
malgré l’argument à jeter des lettres de pluie dans la boîte à ordures
les plantes grimpantes de tes veines
luttent avec le poids de la lumière escarpée
spasmodiques leurs doigts encerclent ma tête et la nuit
dégage les lois du carrousel d’épines
cerveau dont les canaux à l’aube aboutissent
au nœud du jour et de la nuit quand ils se serrent les mains
à la source des routes bordées de duvets et de dents
le temps court les rues le long des adieux
tandis que sur l’écran les jongleries du démon remonté
crépitent en fugitives étincelles tissées d’eau
et dans les cœurs les sonneries des fanfares épaisses
portent les années à la conquête des courroux
maintenant la coupole du silence enfonce son bonnet sur la ville
un ange ne craint pas de rester suspendu en l’air
après avoir jeté la clef par la fenêtre
quel est ce sourire perpétuel qui nous regarde
et que les nuits d’été nous appelons mystère
le secret à ton oreille fait pousser des fleurs des fruits en boucles
d’oreilles
l’alphabet de ton collier de dents
tu es si belle que tu ne le sais pas
à la lueur des colonnades antiques cadenas de rimes
il porte au ciel sa lettre d’amour
sans le trouver sans le trouver
le train déchire le pays

les plans enveloppent les plantations
les plans déploient leurs plumes de paon
sur le front des auréoles mais à l’abri
le grand tailleur coupe les herbages de la terre
étalées les rumeurs des oasis sèchent d’un pôle à l’autre lobe d’oreille
défiant les cimes apoplectiques
l’oiseau s’écrase se rue de crise en crise
vers les écumants torrents de crinières et de malaises
là-haut les glaces brisées sur la tête du pays
carillonnent du ciel les glorieux reflets
montagnes lisses et musclées sur lesquelles les voix se cabrent
montagnes drapées dans des flores d’infini
boucliers incrustés dans les glabres chairs
car les météores s’affranchissent des vertus spectrales
cuirasses froissées dans les poches océan
montagnes peignées lacérées et drues crevasses
le lacet des flancs en pente serre le corset de la vallée
les clameurs martèlent les soutes de l’être

et parsemé de pierreries le lézard sablonneux traîne sa trace de
sentier
défriche la glace encombrée de crustacés
parcourus par les faucilles tombent
des jets d’éclair les rudes coups
dans le tambour des jeux massifs

ainsi s’entasse l’homme ramassant les générations perdues
des paniers de vendange
dans le sac de la colline que d’autres tourments rouleront devant eux
chacun sa tourmente d’un bout à l’autre serrant les brides des chemins
brisant les serres où servent les nains
chacun sa tourmente d’un bout à l’autre chante
aux tournants dangereux
menant les mères et les plantes par la main
que d’autres tourments rouleront devant eux
tombeaux de vin tournant au son des averses l’orage
assourdis les étés de nos couches dans le sang
jusqu’à l’éclat des bornes en solaires morceaux de houle
les barques craquent à l’appel affalé du traître fond
par lequel glisse fugitif un autre fond tombant de fond en fond
de transparence en transparence il n’y a que les sondes astrales
qui ramassent
des heures de verre la céleste moisson
mais l’homme à ses peines se confie
et dans les greniers de sa tête les rats se gorgent d’infini
homme marqué de ponctuations mortuaires
balayé à l’intérieur par les courants de frénésie et d’air
le hibou figé sur ton épaule
t’enfonce dans la tête sa dure clairvoyance
la stérilité du châtiment fixe

maigre puits moulin tourné par l’âne funéraire
l’enchevêtrement des couronnes de détresses
les mains de l’escalier roulant
déversent des hommes qui s’aplatissent et s’engouffrent en piles
transparentes
dans le détroit sans fin et sans augure
l’ouragan a retiré sa loterie de leur nuit
a retiré les étoiles de leurs yeux
et les cloches de la nuit il les a renversées dans la mer
et les mers aussi il les a renversées
voilà ce que nous savons des mers renversées dans le puits du ciel

cependant de la lumière le halo caillé
une tiare d’encens sur le chef du promontoire
éclot des nattes saturniennes
et debout incandescente lampe ton cœur dans la main
cueilli dans les urnes débordantes d’angoisses
phare clignant du soleil
ton œil passé par tous les trous les défaillances des heures
prophétise la surprenante clarté du chemin

qui nous sortira des encombrements des choses et de la chair
les applaudissements de la mer se brisent contre toi
digue tragique et raidie sur la première marche de l’amphithéâtre
vieux pli de pierre sur le front éprouvé du monde
les épaves et les décombres jetées dans la mer
et celles de la mer dans le monde
soucieuse ride de terre congestionnée
amarrée dans la gorge des ténèbres marines
cramponnée à la noirceur de la poupe hardie de l’avenir
faisant face aux griffes fonçant dans les vagues debout
sillon trempé dans l’inconcevable imprécation du temps
jusqu’à la consommation des siècles
jusqu’à l’épuisement des cyclones dans les entrepôts élyséens
pauvre petite vie perdant pied chaque jour
culbutée basculée précipitée pauvre vie
pauvre vie harcelée par les présages fauves piétinée
et pourtant : mâchoire d’inébranlable éternité et insolence
fortifiée et crénelée jusqu’au sommet de dieu
que nul oeil n’a pu gravir
nulle joue chauffer d’humaine tendresse
mais à quoi bon gravir le pic filtrer les nues
quand l’humaine tendresse ne sait plus chauffer mes joies
qu’importe l’ami le seul la nuit l’ennui
je porte en moi la mie de pain la mort l’ami
et le degré de froid chaque jour augmente en moi ami
devient ami qu’importe l’habitude
qu’importe l’ami le seul la nuit l’ennui
un jour un jour un jour je mettrai le manteau de l’éternelle
chaleur sur moi
enfoui oublié des autres à leur tour oubliés des autres
si je pouvais atteindre le lumineux oubli

L’article Le poème du dimanche: «Il y a un beau pays dans sa tête…» de Tristan Tzara est apparu en premier sur Kapitalis.

Vladimir Vladimirovitch Maïakovski, né le 7 juillet 1893 à Baghdati (gouvernement de Koutaïssi, Empire russe) et décédé le 14 avril 1930 à Moscou, est un poète russe qui a appartenu à la génération de l’Âge d’argent des grands poètes russes ayant vécu à cheval entre la période de la Russie impériale et celle du début de l’URSS.

Né dans une famille modeste, Maïakovski s’installe à Moscou en 1906, après le décès de son père. Il devient rapidement un des meneurs du mouvement futuriste après sa rencontre avec le poète et peintre David Bourliouk qu’il a connu en 1911 et qui lui a mis «le pied à l’étrier». Il fonde avec Bourliouk l’association Queue d’Âne qui regroupera plusieurs poètes se réclamant du futurisme dont Velimir Khlebnikov, Vassili Kamenski et Alexeï Kroutchenykh. Le premier manifeste du mouvement, «Une gifle au goût public», est publié en 1912.

Tout en exploitant cette nouvelle poésie, il en révolutionne les codes dans «La Flûte en colonne vertébrale» (aussi connue sous le nom de «La Flûte des vertèbres», 1915) ou dans son «Nuage en pantalon» (1915), véritable manifeste du futurisme, qui est le fruit de sa relation troublée avec Lili Brik qu’il a rencontrée en 1915 alors qu’il entretient une relation avec sa jeune sœur Elsa Triolet, la future égérie de Louis Aragon.

Il lui écrira et lui dédiera sa vie durant ses plus belles poésies. Lili est déjà mariée avec Ossip Brik qui devient l’ami et l’éditeur du poète. Un ménage complice à trois s’instaure. Avec Serge Tretiakov, il fonde le journal «LEF» (1923-1925) qui influencera toute une génération d’écrivains.

De retour à Moscou et après la Révolution d’Octobre de 1917, qu’il accueille d’abord favorablement, Maïakovski utilise, sincèrement, son talent au service du pouvoir politique, notamment dans le poème «Lénine» (1924-1925). En décembre 1918, il participe avec Ossip Brik à des discussions avec l’école du parti communiste russe du district de Viborg afin de mettre en place une organisation futuriste affiliée au parti. Baptisée Komfut, l’organisation est officiellement créée en janvier 1919 mais est rapidement dissoute à la suite de l’intervention d’Anatoli Lounatcharski.

Le poète sillonne pourtant l’Europe en ambassadeur et visite Berlin et Paris. De 1923 à 1925 il prend les commandes de la revue «LEF» à l’avant garde du futurisme. Partout on écoute ce géant à la voix de stentor célébrer la révolution dont il est le chantre. Il se met au service de l’Agence télégraphique russe (ROSTA) et conçoit les images et les textes des posters satiriques Agitprop.

Après une série de ruptures et de réconciliations, Vladimir se sépare définitivement de Lili en 1924. Il part pour une tournée de conférences à New York en 1925 et il y rencontre Elly Jones, une jeune émigrée russe et de leur passion brève, trois mois, naît une fille Patricia Jones Thompson. Il ne la reverra qu’en 1929.

Lili ne le supportera guère et les relations se dégradent avec les Brik, plus tumultueuses que jamais après son retour à Moscou sous le feu des télégrammes. Il entretient une brève relation avec Tatiana Iakovleva, nièce d’Alexandre Iacovleff, et lui dédie un poème que Lili tente d’éclipser.

Alors que la famine gronde, le cri torturé du «Treizième apôtre» plus désespéré que jamais résonne: «À bas votre amour, à bas votre art, à bas votre société, à bas votre religion ». Le 14 avril 1913, il mit fin à ses jours. Une certitude, il rédigea sa propre épitaphe deux jours avant sa mort: «Le canot de l’amour s’est fracassé contre la vie (courante). Comme on dit, l’incident est clos. Avec vous, nous sommes quittes. N’accusez personne de ma mort. Le défunt a horreur des cancans. Au diable les douleurs, les angoisses et les torts réciproques !… Soyez Heureux !».

On gueule au poète:
«On voudrait t’y voir, toi, devant un tour !
C’est quoi, les vers ?
Du verbiage !
Mais question travail, des clous !»
Peut-être bien
en tout cas
que le travail
est ce qu’il y a de plus proche
de notre activité.
Moi aussi je suis une fabrique.
Sans cheminée
peut être
mais sans cheminée c’est plus dur.
Je sais, vous n’aimez pas les phrases creuses.
Débiter du chêne, ça, c’est du travail.
Mais nous
ne sommes-nous pas aussi des menuisiers ?
Nous façonnons le chêne de la tête humaine.
Bien sûr,
pêcher est chose respectable.
Jeter ses filets
et dans ses filets, attraper un esturgeon !
D’autant plus respectable est le travail du poète
qui pêche non pas des poissons
mais des gens vivants.
Dans la chaleur des hauts-fourneaux
chauffer le métal incandescent
c’est un énorme travail !
Mais qui pourrait
nous traiter de fainéants ?
Avec la râpe de la langue, nous polissons les cerveaux.
Qui vaut le plus ?
Le poète
ou le technicien
qui mène les gens vers les biens matériels ?
Tous les deux.
Les cœurs sont comme des moteurs,
l’âme, un subtil moteur à explosion.
Nous sommes égaux,
camarades, dans la masse des travailleurs,
prolétaires du corps et de l’esprit.
Ensemble seulement
nous pourrons embellir l’univers,
le faire aller plus vite, grâce à nos marches.
Contre les tempêtes verbales bâtissons une digue.
Au boulot !
La tâche est neuve et vive.
Au moulin
les creux orateurs !
Au meunier !
Qu’avec l’eau de leurs discours
ils fassent tourner les meules !

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Nâzim Hikmet, né le 21 novembre 1901 à Salonique et mort le 3 juin 1963 à Moscou, est l’une des plus importantes figures de la littérature turque du XXe siècle et ce poème est tiré de son recueil ‘‘Il neige dans la nuit’’.

Enfant, Nâzim Hikmet est bercé par la poésie de son grand-père Pacha, gouverneur de la Salonique, et par sa mère, Djélilé -fille d’Hasan Enver Pacha- linguiste francophone et francophile mais aussi artiste passionnée par le piano et la peinture.

Révolté par l’occupation d’Istanbul par les puissances alliées après la première guerre mondiale, exalté par la lutte des paysans turcs pour l’indépendance et enthousiasmé par la révolution d’Octobre, il a tout juste vingt ans quand il part à Moscou, en 1922. Il retourne en Turquie en 1924, après la guerre d’indépendance, mais, victime de persécutions, car c’est désormais un «rouge», il repart à Moscou en 1926 et multiplie les allers-retours.

De retour en Turquie, il est condamné en 1938 à vingt-huit ans d’emprisonnement, car il a publié, en 1936, un éloge de la révolte, ‘‘L’Épopée de Sheik Bedrettin’’, ou le combat d’un paysan contre les forces de l’Empire ottoman. Il est libéré en 1949 grâce à l’action d’un comité international de soutien, formé à Paris par ses camarades Jean-Paul Sartre, Pablo Picasso, Louis Aragon et Paul Robeson.

Hikmet est constamment surveillé. Il échappe miraculeusement à deux tentatives de meurtre, mais ne parvient pas à être exempté du service militaire, qu’on lui demande d’effectuer à cinquante ans. C’est la guerre froide, et il milite contre la prolifération de l’armement nucléaire. Il finira par fuir et s’exiler à Moscou où il mourut le 13 juin 1963 et fut enterré au prestigieux cimetière de Novodevitchi, bien que dans un poème testament il écrivît : «Enterrez-moi en Anatolie, dans un cimetière de village/ Et si possible, un platane au-dessus de moi suffit.»

Cela fait cent ans
que je n’ai pas vu ton visage
que je n’ai pas passé mon bras
autour de ta taille
que je ne vois plus mon visage dans tes yeux
cela fait cent ans que je ne pose plus de question
à la lumière de ton esprit
que je n’ai pas touché à la chaleur de ton ventre.

Cela fait cent ans
qu’une femme m’attend
dans une ville.
Nous étions penchés sur la même branche,
sur la même branche
nous en sommes tombés, nous nous sommes quittés
entre nous tout un siècle
dans le temps et dans l’espace.
Cela fait cent ans que dans la pénombre
je cours derrière toi.

Tu es mon ivresse
De toi je n’ai point dessoûlé
Je ne puis dessoûler
Je ne veux point dessoûler

Ma tête lourde
Mes genoux écorchés
Mes vêtements crottés
Je vais vers ta lumière qui brille et qui s’éteint
en titubant, tombant, me relevant.

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